Fatal tino...

2011-07-29T14:52:00.006-03:00

Como escapar à pieguice, ao fetiche do choro e da piedade, quando a mais sincera tristeza se mistura à emoção da vitrine?

O subalterno é essa mistura, essa concha quente de coisas velhas sobreviventes, uma sopa de letrinhas desconexas. Esse caldo turvo em que se mistura poesia e blasfêmia, em que se profana o sagrado, consagra o mundano.

Bem, isso para dizer que apesar da razão, da racionalidade, existe o instinto. E apesar do instinto existe o tempo. Dessa mistura de "apesares" surge o impulso.

Pulso, essa batida que é vida e ritmo, instinto e ordem. Impulso, a criação de um novo pulsar, profundo em seu tempo. Saboroso sem ser gostoso. Entre pulsos cortantes, cindidos em si, o novo pulsar se apresenta, e quer sempre ficar para o jantar.

Pulsos secam para que flores jorrem vida. E a dor que fica é a poesia.

É a força da batida.

(Marc Chagall "the judger")

sementes

2011-06-25T20:31:00.003-03:00

Por que diabos só escrevo nesse maldito blog quando me sinto só? E por que diabos não escrevo mais vezes se me sinto só muito mais do que o número de postagens indica?

Eu escrevo aqui quando quero falar e só encontro silêncio, quando estou ávida por dizer, resolver, contornar, e tudo que eu encontro é a auto-censura da humilhação.

Bem, fico feliz de não ter chegado tão fundo tantas vezes... mas infeliz por não ter motivos mais nobres do que esse egoísmo crônico. Infeliz talvez não seja a palavra, talvez a palavra seja aliviada. Aliviada por não ter que escrever nesse maldito blog para olhares atentos aos erros, às mancadas, às pieguices.

Bom, eu sou assim quando leio blogs por aí. Sou implacável. Crítico-metafórica, sempre invento uma historinha estúpida para marcar presença. Aliás, a maioria das pessoas que leem blogs são assim, cheias de pitacos e pseudo-filosofias... prontas para descontar no texto toda sua frustração.

Pois eu hoje estou frustrada demais para disputar com esses poeminhas, cansada demais das minhas neuroses, idas e vindas da mente, mudanças de opinião, crises. Eu queria estar num barco a vela no meio do oceano, sob o sol. E mais nada, nem ninguém....

Queria não ser essa pivete de 27 anos que não sabe bem o que quer e que gosta de brincar com essa indecisão, construindo e desconstruindo relações como se fossem feitas de lego.

Estou cansada de mim, dessa instabilidade mórbida. Estou cansada de ser o que eu sou e não conseguir mudar, perceber o vício sem fazer nada para evitá-lo. Fumar é virtude. Mas aí então estou. E aí venho aqui para esse blog falar essas asneiras só para dar uma relaxada.

E para perceber como é fútil e ao mesmo tempo dolorido. Caramba, que paradoxo. Atingida pela futilidade, imatura, cai do pé.... e apodrece no chão.

Sementes.

denome

2010-11-02T05:00:00.003-02:00

alguns rostos familiares sempre que estou por aqui. com eles me sinto mais perto do controle sobre a angústia do tempo passante...
a falta de certos rostos, não familiares...íntimos, é como adaga na ferida. rasga e arde.

é tão difícil revisitar o tempo, tentação de julgá-lo perdido. ou, o que é pior: a angústia do movimento das coisas.

hoje fui ver uma banda que há muito toca, envelheceram os músicos, o público já não canta as letras. apenas balanço.

o bar continua o mesmo, com algum esforço é possível lembrar de tanto vivido ali.

eis que um rapaz, com ar familiar, me reconhece: "é a dani ou a marcela?". "a dani". "sou eu, fulano". "ah, você?! mas seu cabelo... era preto!". "e o seu cabelo, comprido, e seu nariz menor, suas orelhas azuis, seus olhos cinzas, sua pele lisa".

fau, curvas novas, olhares antigos-novos.

fau, com saudades de pensar que poderia congelar o tempo com suas manias reflexivas, egocentricas e marfínicas.

e com saudades de campinas.

Tempo, tempo, tempo...

2010-04-23T12:22:00.002-03:00

És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Tempo tempo tempo tempo
Vou te fazer um pedido
Tempo tempo tempo tempo...

Compositor de destinos
Tambor de todos os ritmos
Tempo tempo tempo tempo
Entro num acordo contigo
Tempo tempo tempo tempo...

Por seres tão inventivo
E pareceres contínuo
Tempo tempo tempo tempo
És um dos deuses mais lindos
Tempo tempo tempo tempo...

Que sejas ainda mais vivo
No som do meu estribilho
Tempo tempo tempo tempo
Ouve bem o que te digo
Tempo tempo tempo tempo...

Peço-te o prazer legítimo
E o movimento preciso
Tempo tempo tempo tempo
Quando o tempo for propício
Tempo tempo tempo tempo...

De modo que o meu espírito
Ganhe um brilho definido
Tempo tempo tempo tempo
E eu espalhe benefícios
Tempo tempo tempo tempo...

O que usaremos prá isso
Fica guardado em sigilo
Tempo tempo tempo tempo
Apenas contigo e comigo
Tempo tempo tempo tempo...

E quando eu tiver saído
Para fora do teu círculo
Tempo tempo tempo tempo
Não serei nem terás sido
Tempo tempo tempo tempo...

Ainda assim acredito
Ser possível reunirmo-nos
Tempo tempo tempo tempo
Num outro nível de vínculo
Tempo tempo tempo tempo...

Portanto peço-te aquilo
E te ofereço elogios
Tempo tempo tempo tempo
Nas rimas do meu estilo
Tempo tempo tempo tempo...

Caetano... e eu.

fábrica de suspiros

2010-04-17T21:15:00.002-03:00

olá, silêncio.

preciso conversar. dizer que as lembranças me visitam no jantar. são como crianças que correm num aniversário de sábado.... de vez quando um gritinho histérico de alegria anuncia o encontro na memória.

- olá, 25 de junho, eu sou 26 de dezembro. quer brincar?

sujam as roupinhas coloridas na areia, convidam-se intimamente a nunca se esquecerem... a caminharem juntas uma na outra como sombras.

peter-pan perseguia sua sombra. seu passado, sua maturidade, seus dias eram incapazes de somar-se uns aos outros sem ela. vestígios esparramados no vento como a purpurina que cai de uma fantasia de carnaval.

a única teleologia nos é cortada como condição para viver, e apodrece como lixo hospitalar. nesse caso, existe algum fio da vida? existe algum condutor?

só existimos, nós dois.. eu e você, deitados no sofá escutando as crianças. elas nos chateiam. elas nos comovem. não conseguimos nos despedir. então dormimos...

o casal do lado briga, dizem um ao outro as coisas que já ouviram dos pais, quando eram crianças e aprendiam a ser adultos, para depois de adultos ouvirem crianças no silêncio.

essa banalidade vem como melancolia. se as palavras pudessem por si mesmas censurá-la, poupariam de muita porcaria.

mas não podem, como não posso poupar-me das minhas porcarias e das porcarias dos outros.

(os porcos são os piores, orwel disse uma vez. não exatamente por que farejam nas coisas podres, nas sobras, nas miudezas. mas por que aprendem a gostar, se apaixonam pelo que é morto e pelo que podem esperar morrer para comer misturado à lama)

...

soprando a poeira cósmica

2009-10-17T11:14:00.002-03:00

quantas arestas nessa biblioteca de intimidades!

vou buscar aquilo que não me pertence disposta a arrancar de mim palavras, como quem arranca uma perna e sorri pensando que outra crescerá no lugar.

entrego as palavras como quem cospe no chão. algumas sobram presas aos lábios e presas ao mundo, como porcaria combinada entre nós.

releio esse eu ressecado na calçada, sou eu mesma? me espanto, me admiro, me envergonho.

costumava brincar de ser poeta.

inventar modismos, traçar (des)encontros íntimos. enganar o sol, fazê-lo erguer-se pensando que é dia.

"poderes cósmicos fenômenais.... dentro de uma lampadazinha" - eita infância.

o que sobrou do silêncio dos tempos últimos é a vontade de ter algo a dizer mas sem saber exatamente o que nem como nem se é isso o que dizer talvez se simplesmente jogar as letras mais ou menos organizadas em palavras e sentidos possa permitir a quem vier ter sua experiência sem medo de não gostar não querer não compartilhar ou então que se retirem todas as negatividades para que tudo pareça o exato oposto do que foi dito já que hoje não é o dia da terra mas o dia da água do fluído da lágrima do perder-se em meio a mariscos e ostras e sereias ou ainda dia que se volve noite já que sob águas profundas não há se não dias que o sol não alcança peles cuja cor é sem-cor seres que sendo secos são molhados

ffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff

o que sobrou

do silêncio dos tempos

últimos é a vontade de ter algo a

dizer mas sem saber exatamente o que nem

como nem se é isso o que dizer

talvez se simplesmente jogar as letras mais ou

menos organizadas em palavras e

sentidos possa permitir a quem vier ter

sua experiência sem medo de não g

ostar não querer não compartilhar ou

então que se retirem todas as negatividades para que tudo

pareça o exato oposto

do que foi dito já que hoje não é o dia

da terra mas o dia da água

do fluído da lágrima do

perder-se em meio a mariscos e ostras e

sereias ou ainda dia que se volve noite já que sob

águas profundas não

há se não dias que o sol não alcança

peles cuja cor

é sem-cor seres que sendo secos

são molhados

o que é um atraso entre nós?

2008-07-05T09:46:00.003-03:00

Alguns dias me separam de um compromisso poético: atraso! Mas o que é essa falha perto dos 23 anos de atraso em relação a esse amor? E dos 23 que ainda nos esperam? Como estamos atrasados!
O que são esses dias perto dos tempos escondidos em cada sorriso cúmplice? Das nossas conversas napoleônicas? "Eu sou napoleão!", "Não, eu sou!" - Malucos e conquistadores, seguimos.

E as músicas? Quanto tempo deixamos expressos nos olhos que se fecham para conhecer o outro nos acordes. São rugas! E rugas são anos e anos...

E as brigas? não não, essas nos envelhecem mais ainda.... por que nos permitem conhecer melhor um ao outro (mesmo que da pior maneira).

E os pequenos gestos? São muitos, então podemos dizer que são grandes por que formam um grande Leviatã das nossas pequenas coisas, sedimentado com um líquido que tem gosto de limonada.

E os nossos cinco minutinhos? Duram uma eternidade.... e são tão poucos....

Tem ainda os nossos doces, pizzas, cinemas, filminhos, programinhas de família, viagens (hoje ainda vamos para uma dessas)... Acho que somos uma vida, viu?!

É, tudo bem, desculpe o atraso em cumprir o compromisso poético, antes tarde do que nunca! Pra te escrever, pra te amar, pra você ser o "ovinho" e eu a "fofinha".

Marshmallow world

2008-06-08T01:31:00.005-03:00

- Oi mãe, até que enfim se lembrou de mim.
- Ora, você é que é nova e precisaria se lembrar da velha aqui.
- ... E como estão as coisas?
- Bem, sua irmã bateu o carro ontem.
- ! Bateu? Como?
- Bateram nela
- Está tudo bem?
- Sim, tudo bem...
- Mãe, por que você não escreve um diário, algo que possa colocar suas lembranças?
- Ora, elas são minhas, não quero que ninguém as veja.... eu tive um diário uma vez, destrui.
- !? Por que?
- Não queria que ninguém soubesse... já vi muitos filmes com diários, depois a pessoa morre e todo mundo passa a julgá-la.
- Mas um diário seria algo seu no mundo...
- O que é meu eu vou levar comigo quando for...
- Mãe... bem, no mais tudo bem?
- Tudo...
- E o diário? Vai fazer?
- Bem, vou desligar aqui então
- Ok. Diga para o pai fazer um diário também....
- Não direi.
- Bem, boa noite então... amanhã eu ligo.
- Sei.

Eu penso que o Brasil agora vende aviões de guerra para os EUA se divertir no Iraque. E lembro também da história de que quando a gente morre toda nossa vida passa diante dos olhos. Sei da história de um rapaz que viu sua vida toda como olhos brilhantes, angustiados, que deviavam de sua direção... sua infância, seu primeiro beijo, as brigas na escola, a saudades do campinho de futebol no terreno abandonado, o primeiro emprego como motorista, a filha que teve com 21, o casamento às pressas.

Lembro como as luzes vinham e se aceleravam enquanto ficavam mais próximas. Os olhares brilhantes esquecidos e reacesos para passar a vida toda diante do motorista. Os bailes de sábado, a melancolia do dia seguinte. As vergonhas e os orgulhos... e finalmente a angústia.

E finalmente, seu corpo e sua vida colididos com os grandes olhos-faróis de um caminhão. Sua história dirigida, toda diante de si, embaixo de um caminhão na Anhanguera.

E a trilha sonora de Sinatra:

It's a marshmallow world in the winter
When the snow comes to cover the ground
It's the time for play, it's a whipped cream day
I wait for it the whole year round.

Those are marshmallow clouds being friendly
In the arms of the evergreen trees
And the sun is red like a pumpkin head
It's shining so your nose wont freeze.

The world is your snowball, see how it grows
Thats how it goes whenever it snows
The world is your snowball just for a song
Get out and roll it along

It's a yum-yummy world made for sweethearts
Take a walk with your favorite girl
It's a sugar date, what if spring is late
In winter it's a marshmallow world.

Oh, yeah

espalhos (21 e meio)

2008-05-18T22:41:00.003-03:00

Ele suspira sempre. Traz o que é duro e doce.
Respira a mente. Antecede o beijo, adormece a lágrima.
Confunde a intenção, troca os olhares.

O melhor olhar é o que se dirige ao primeiro ruído.
Sentir mais, mesmo que por menos tempo.

É essa coisa maravilhosa que preenche a dor
Chove em mim.
E depois seca ao sol tudo o que existe.

Como formigas

2008-04-27T22:06:00.003-03:00

Pequeninas, sozinhas ou acompanhadas, percorrem com uma rapidez incrível as lajotas.
Caminhos semelhantes, podendo se modificar no meio, mas nunca no início e no fim.
Carregam nas costas as que sucumbem no trajeto.
Sofrem a busca de um destino mais ou menos incerto.

Habitam construções próprias entre árvores, rios, montanhas, asfalto.
São capazes de veneno, e tendem particularmente ao açúcar.
Se agitam, se tranquilizam. Se nascem, se morrem.

Se reproduzem.

Assim vivem as pessoas. Com a diferença de que, nos intervalos, se faz o amor e a Biologia.

Intervalas, portanto. Infinitamente fundas.

Leia, por favor.

2008-04-15T22:50:00.006-03:00

Sentado para o café das cinco, resvala os dedos distraídos numa pequena folha de papel dobrada: "Leia, por favor".

Se espanta e nem percebe a queimadura na ponta da língua precipitada pelo líquido quente. "Leia, por favor".

Ri no canto dos lábios da cordialidade misteriosa da inusitada ordem: "Por favor? Como pode o mistérios solicitar favores, penetrar assim no livre-arbítrio? O mistério nã0 seria a contradição do que é livre, do que é projétil, projeto? Como pode o misterioso ser cortês?"
Imediatamente aproxima o enigma dos olhos e, como que embaçando a visão, tenta resistir colando a folha de papel na testa com a mão: "Leia, por favor" - agora na fronte do pobre.

"Mísero! Você pensa que me engana pedindo favores! Acha que não sei do poder tentador de sua ordem que simula minha vontade? Sabes muito bem que dos mistérios eu me interesso, me espanto, me acordo, me sonâmbulo" - gira a folha, pretendendo abri-la.

"Não! Caia fora, me deixe tomar o café" - larga sobre a mesa o mistério e se vira para olhar ao redor.

Da janela, olha as pessoas desconhecidas da quais conhece o nome. Pensa "por que diabos a memória guarda palavras que não aproximam as coisas do seu sentido?". O que diz o nome sobre a pessoa que não conhceço? Aliás, a origem do nome precede a existência das pessoas: "João, Maria, José - O que fizeram para merecer esses e não outros vocativos?"

Observa como as pessoas cujos nomes não lhe diz muito poderiam ser conhecidas pelas impressões que causam, assim como fazem alguns povos (ou faziam). Também aí muitas seriam as repetições de nomes, pois muitas pessoas não conhecidas podem ser chamadas por "Bonita", "Alegre", "Charmosa". Assim como no caso dos nomes próprios usados correntemente, são vocativos que dizem respeito a quem os utiliza e não a quem se referem. São argumentos, não descrições.

Lembra então da origem do seu próprio nome: "Ernesto". Alguns dizem que foi em virtude do nome de seu avô, Ernesto. E conta a lenda que seu avô recebeu esse nome em homenagem a um personagem argentino muito antigo da política. Mas há muitos Ernestos que podem ser recordados... eis um mistério.

"Mistério!" - Lembra do enigmático convite sobre a mesa, mas não a tempo suficiente de evitar a cotovelada no copo de café, o melado sobre a folha e seus escritos.

Cerra os olhos em som de "Xiii", como quem prevê um desalinhamento terrestre, meteoros e eclipses. Sente a lágrima marrom do café quente descer e adocicar as bochechas.

"Merda."

Atrás, sem que perceba, se afasta um vulto que até então aguardava esperançosamente a leitura das pequenas linhas compostas em horas de ansiedade e falta de sono. Se afasta apenas fazendo perceber ao chão sua sombra. Mas, ao olhar para trás, Ernesto sequer chega a pensar que alguém estivesse ali em concentração sintônica com sua atividade de café monótona.

Abre a folha manchada e tem tempo de ler as letras que restam: "desejo"

"Mísero!" O acaso, esse mistério-maior, faz de todas as vontades mistérios solicitos e desejosos.... Faz do amor uma atividade de mudança e espera (e existem coisas mais chatas e importantes que essas?).

"A folha secará, as letras que restam também voltarão. Tudo a seu tempo." Por ora, se concentra na curiosa mudança que se operou na iluminação da mesa, de minutos para cá.

E também na palavra "chapéu".

Goeldi_ Solitário

2008-03-16T23:02:00.003-03:00

(Noite)

(Um homem, sozinho, dirigindo em uma auto estrada)

(Os postes correm, suicidas, em direção ao fundo dos olhos)

(Seus olhos no retrovisor sem perceber o passado das curvas que deixa pra trás)

(Encosta sua cabeça no vidro do auto enquanto desacelera chegando ao semáforo)

- Suspiro.

(Alguém passa em frente ao carro, atravessando a rua. É um homem que assovia)

(Os olhos do motorista fitam-no)

- Merda. O homem existe, vive e morre sem sentido. Mesmo enxergando no escuro e respeitando as leis de trânsito.

(O pedestre termina a travessia, olha pra trás para ter certeza de que não deixou nenhuma perna sua fora da calçada)

(O motorista ergue a cabeça no automático, e segue acelerando)

(A câmera, que o acompanhava sentada no banco do passageiro, fica na calçada vendo o carro se afastar e as luzes do poste fixas dão o fim da cena)

canção

2008-03-11T20:24:00.002-03:00

Eu
só sei assim
fazer assim
só o sim.

Então
sei assim
fazer assim
o fim.

Se ao invés de ouvir,
cala, cala, cala, cala.

Se ao invés daqui,
lá, lá, lá, lá,lá
Lálálálálá Lálálálálálálá...

Eu
só sei assim
fazer assim
só o sim

Então
sei assim
fazer
o fim.

batimentos

2008-03-09T20:23:00.003-03:00

são tantas, aparentemente casuais. azuis, verdes, vermelhas.

doloridas, tímidas, surpreendentes em "como" e "o quê". em forma e conteúdo.

permanentes, latentes, imperceptíveis, inesquecíveis.

loucuras. paranóicas, doidas, revoltosas.

assustadoras, tristes, angustiantes.

assim são as simples expectativas.

o topo do mundo, o buraco sem fundo. o poço.

poça babilônica hora seca, hora cheia. perene.

lágrimas que secam sozinhas. por si. para si. mas nunca em si.

O sentido da luz

2008-03-01T01:03:00.002-03:00

Fileiras escurecidas no velho pátio da velha escola.
A pequenina, no alto da escada. A única, como o Sol.
Brilham as esperanças. "Será escritora" - sussuram as imensas janelas da escola.

Corre, corre, corre Dani. Está logo ali, você e seus descendentes, a primeira série. Sorrisos de criança, as fileiras se desfazem em confusão e cheiro de cantina. Ninguém mais, só você. E todas as pessoas em você.

Quem se lembra melhor? Que filete iluminado pode ser visto por mais alguém da mesma forma?

Em tempo - você reescreve o texto, passando a limpo os olhos do diretor. E suspira sem saber exatamente por que está sozinha, talvez prêmio, talvez punição.

E o sentido está ali, no alto da escada, nas expectativas - na medalha de latão dourada pelo texto das goiabas.

O sentido da luz.

("É preciso de poesia para apresentar uma criança que escreve um texto sobre goiabas e ganha um concurso na primeira série, sendo premiada entre os intervalos das aulas, no pátio da escola")

Comiiaiieiira: a minha cama é uma folha de jornal

2008-02-04T20:04:00.000-02:00

(rien que les heures)

"O orvalho vem caindo, vai molhar o meu chapéu
E também vão sumindo as estrelas lá do céu.
Tenho passado tão mal
A minha cama é uma folha de jornal"

(Noel)

Nos escritos do sonho as letras são menos visíveis que o seu significado. Ali o sentido domina as grafias, no inverso do mundo de olhos abertos. Frases com rosto borrado são tão íntegras, completas e ao mesmo tempo indecifráveis até que se traduzam. São como desenhos pré-históricos. Sonhos são como a pré-história da linguagem...seu desenho marcado pelo relance. Sempre o mesmo relance, como tormenta. "Comiiaiieiira".

Como documento em máquina de escrever, me aparece. Uma carta, uma ansiedade que se traduz em uma imagem: "Comiiaiieiira". Como se dormisse sobre as letras perdidas, reunidas mais pelo que conseguem significar juntas intimamente que pelo que é possível remeter à norma, é possível que todo sonhador seja uma espécie de andarilho. Um mendigo de praça, talvez, circulando a procura de segurança e sossêgo momentâneos. Conheci moradores de rua jornalistas uma vez... mas era diferente. Aqui o nomadismo é menos sindical (e não por isso mais importante, por favor).

Eu-mendigo se aproxima (de forma evidente) mais de uma canção. O que pode revelar materialidade nessa imagem não se satisfaz com uma coerência empírica. Não é sua impressão fotográfica, mas o que o reflexo de sua tradução, de seu sentido lírico, pode fazer saltar aos olhos.

"Companheira" é a tradução.

A musa inspiradora

2008-01-18T16:07:00.000-02:00

Estrela da terra, brilho de gente. Encurva os olhares, as sombrancelhas, as idéias. Imagem da pré-história, dos tempos de via láctea.
Sua voz é música, seus dentes acordes. Seus cabelos as cordas mais finas do violão. Seu rosto pertence à Venus de Milo, todos sabem.
Musa inspiradora. Pedaço do paraíso, profundo encanto. Perfume do éden.

Triste é o seu fim, quando as luzes apagam nas idéias... e cessam as roletas dos jogos da mente. Triste é o fim do que a matéria é incapaz de ser. Daquilo que não possui contradição.

A musa abre então os lábios, mostrando a boca desdentada e fedida de sempre (esquecida pelo pintor no aroma das tintas, nos lances do pincel). Sua pele enruga como resposta do infernal centro terrestre aos desejos celestiais da arte clássica. As asas se dissolvem no ar, como tinta em água rasa.

Ela junta suas vestes, envergonhada. Abaixa os olhos ao umbigo enquanto as encaixa na carcaça de sempre... sente o calor do verão provocar-lhe o suor nos cabelos e pescoço. Olha de canto de olho à obra em que voa, encanta, faz sonhar... e suspira.

Sua beleza é agora sua vergonha. Sente o gosto de maçã podre nas papilas que derrotam mistérios em vulgaridades.

É o triste fim da musa inspiradora, que hoje artomenta as almas humanas como anjo-demônio.

É o dolorido começo da compreensão do que é humano. Do que é o amor.

banho de faustina (degas)

2008-01-16T00:46:00.000-02:00

WAGNER
"Ah! Deus! Como a arte é longa
E tão breve é a vida!
E de estudar na lida
Doem-me o peito e a cabeça. O meu sofrer prolonga!
Bem duros os caminhos que nos dão subida
Para as fecundas fontes do saber eterno
Sem jamais atingir a meta apetecida!"

FAUSTO
"Será o pergaminho essa fonte sagrada,
Que do eterno saber a nossa sede acalma?
Alívio não acharás nessa dura empreitada,
Se a fonte não jorrar dentro da própria alma."

(goethe)

uma imagem

2007-12-20T11:00:00.000-02:00

suas costas, o sentido

2007-12-10T00:26:00.000-02:00

Quando as paralelas se tocam nas pontas do meus dedos, as vértebras se contraem e os olhos desfocalizam. Tudo é acorde e aroma.
Eis o vitelo, a placenta. Nosso amor, a vida em sua casca partida.
São surpresas velhas. O infinito em suas costas. Logo ali, atrás dos olhos.
Fala do nosso silêncio, marcado . O ventilador do quarto sobre a consciência febril, dedos sob olhos na escuridão profunda. Infinito no infinito do infinito. E você no fim do túnel, na bucha do canhão, na sua cidade que toca o céu.
Eu penso no movimento das engrenagens. Descarga. Água nova.

Acho que não somos o vício um do outro, somos a vida que perece. Somos a velhice.

E como dói enrugar.

saga

2007-11-27T22:48:00.000-02:00

Encontrei Sagarana em casa, aberto, me dizendo:

"O terreiro lá de casa
não se varre com vassoura:
Varre com ponta de sabre,
bala de metralhadora"

Pensei no último homem queimado em São Paulo, sem paredes, portas e grades pra se defender do querosene, fósforo e da miserável condição de dormir com a cabeça no rejunte da calçada.
Rejunte é aquela massa que une para dar a forma aos fragmentos que querem ser uma coisa só.
Uma coisa só é insuficiente para sistematizar uma condição, diz a Lei. Mas uma lata de nescau é suficiente para que Josi, mãe de três, passe 5 anos na grade de ferro.
Grade de ferro não pesa mais que o arrependimento da decisão de abrir a porta e entrar no carro.
Carros podem se envolver em acidentes e destruir vidas.
Vidas podem ser destruídas nos intervalos das caronas à beira da estrada deserta.
Deserta é a sensação de quem se sente sozinha em meio a multidão.
Multidão é a melhor palavra para descrever o profundo desconhecimento do que é ser pessoa.
Pessoa é aquele que disse que viver não é preciso.
Preciso é tudo a dizer quando se pergunta o que é paixão.
Paixão pode ser a distância, mas não o amor.
Amortecida. Mas sem mortalha.

o que falta aqui?

2007-11-23T08:51:00.000-02:00

2007-11-11T19:22:00.000-02:00

já volto

2007-11-10T15:47:00.000-02:00

frases de sexta da casa azul

2007-11-09T10:01:00.000-02:00

"O mundo é fabuloso, ser humano é que não é legal"

"O sistema é mal, mas minha turma é legal"

"O inferno são os outros"

"Se Deus quisesse seria o paraíso. Mas aí vem o livre arbitrio"

"De acordo com a tradição marxista-vandalista..."

"Uma galera vai....."

"Por que Cow Marx está nessa posição?"

"Mancada"

"Levi-Strauss é estruturalista?"

"PUTAQUEOPARIU. O cara escreveu 'por uma antropologia estrutural'!"

"..."

"Super babado das fofocas em 'off'".....

"MOU!"

nesse caso, tchau.

Documentos de cultura e barbárie....

2007-11-06T16:18:00.000-02:00

Compartilho aqui algumas considerações a respeito do escrito "Crítica da violência - crítica do poder", de Walter Benjamin.

A violência precisa ser entendida inicialmente como um meio para atingir determinado fim. É possível pensar em uma teoria dos meios? Para Benjamin, somente se pudermos negar o direito naturalista que apregoa a violência como fruto da natureza humana e, pos isso, justificável para atingir “fins justos”.

É preciso, portanto, estabelecer uma filosofia da história do direito que possa categorizar o poder legítimo e ilegítimo – que não é a distinção do uso da violência para fins justos ou injustos – mas a reflexão sobre a justificativa histórica da legitimidade do poder: os fins sem justificativa são naturais, enquanto os outros se categoriza por jurídicos, sendo a função do poder distinta entre eles.

Está na base do direito natural a idéia de que para viver em sociedade as pessoas abrem mão de seu poder natural em prol do surgimento do poder centralizado (Estado). E, entendendo a violência (ou a autoridade) como meio adequado para todos os fins vitais (naturais), ela se aplicada sempre que necessário (e nesse caso, pelo Estado), sendo seu uso legítimo. Já para o direito positivo (que organiza o poder jurídico), o poder se estabelece historicamente, o que permite a crítica dos meios para a obtenção de determinado fim.

O poder jurídico tenta sempre cercear os fins naturais individuais através dos fins jurídicos. Um bom exemplo são as leis que limitam a aplicação das penas educativas nas escolas: a punição natural (derivada da autoridade natural no processo de formação do professor sobre o estudante, por exemplo) é limitada por normas jurídicas com base nos pressupostos dos direitos humanos (históricos).

No entanto, entre o direito natural e o positivo não há contradição inconciliável na medida em que a justiça tem como critério para julgamento da legitimidade dos meios os fins, e a legitimidade (sua justeza) dos fins estabelece os critérios para uso dos meios.

Benjamin afirma ainda que “o direito em monopolizar o poder diante do indivíduo não se explica pela intenção de garantir fins jurídicos, mas de garantir o próprio direito”, o próprio poder. Eis aí por que é possível falar em fins jurídicos como justificativas formais para manutenção da ordem, sendo que o poder que o direito procura retirar do indivíduo se manifesta sempre como ameaça. Essa é uma boa explicação para o fato dos criminosos ganharem empatia pela multidão: eles simbolizam um “rasgo” no ameaçador monopólio do poder pelo Estado.

Ao contrário da idéia de uso isolado, a violência tem condições de instituir relações jurídicas e modifica-las, por mais que isso ofenda o sentimento de justiça, e não é ocasional ou esporádico o seu uso. Um bom exemplo para esse caso é o do serviço militar obrigatório: o militarismo em um país nada mais é que o uso generalizado da violência para fins do Estado, e essa compulsão para o uso da violência se estabelece com fins jurídicos.

Para fazer a crítica da violência/poder é preciso então questionar o corpo da ordem jurídica como um todo. A solução não violenta para conflitos é um princípio possível? Benjamin avalia que sim, sob dois aspectos. O primeiro deles é sob o uso da mentira, como um “meio puro” (não violento) da resolução de conflitos. No entanto, mesmo o uso da mentira gera conflitos que não são solucionados senão pela violência, e na medida que esses conflitos não são mediados necessariamente pelo Estado, o poder jurídico trata de criminalizar também a mentira.

Não se pode esquecer que “a institucionalização do direito é a institucionalização do poder (da violência)”. E da perspectiva da violência não existe a construção da igualdade entre desiguais, mas na melhor das hipóteses, poderes (violências) do mesmo tamanho. O poder jurídico prevê tratamento igual para os desiguais. A violência é, portanto, o oposto da absolvição da culpa.

O segundo aspecto para solução de conflitos de forma não violenta diz respeito a pensar na constituição de uma forma alternativa de poder, que se oponha ao “poder sangrento” sobre a vida, poder que exige sacrifícios, e se estabeleça como “poder divino”, que tem a vida como fim. É um poder que tem ainda poder educativo, e que está fora da alçada do direito (ausência de qualquer institucionalização de direito).

É um meio puro (não violento) que não é testemunhado apenas pela tradição religiosa, mas “encontra-se também na vida contemporânea”, nos momentos de execução não-sangrenta, momentos de absolvição de culpa. É um poder que entende que o medo da punição não é o motivo do respeito.

É um poder puro e imediato, cuja existência além do direito (do Estado) se comprova tanto na “guerra verdadeira” – na luta de classes – como no juízo que a multidão faz do criminoso. É um poder latente. Esse pode ter caráter profundamente revolucionário. “A crítica da violência, ou seja, a crítica do poder, é a filosofia de sua história”, diz Benjamin.

É a “filosofia” dessa história por que prevê a idéia do seu final – que permite um “enfoque crítico, diferenciador e decisivo”. A ruptura, fundamentação de uma nova “era histórica”, com a trajetória da institucionalização do poder e da violência na história depende da destituição dos direitos e dos poderes, e em última instância, da própria destituição do poder do Estado.

e lá fora...

2007-11-02T11:12:00.000-02:00

Aqui, as cinzas e o vento. Prisão abandonada pelo poder da mente, e só por instantes sensíveis. Lá fora os "monos" da vida.

Lá fora? Como é possível fugir de uma prisão na qual não me encontro? Nesse caso minha fuga é a corrida para dentro dos muros cercados....

Se é preciso escapar, é preciso também saber o lugar onde se está e o lugar para onde se vai...

Será que sabemos? Onde estamos, afinal? As cinzas e o vento dizem tão pouco..."a saída", "a saída". E ponto. Preciso de outros elementos....as algemas, talvez, os braços, as pernas, o coração...

me fazem falta discretamente.

Discretas são todas as minhas angústias, sob o meio-sorriso. E lá fora o sorriso inteiro...e meus sonhos...aqui e lá, aqui e lá.

Uma imagem. Um meio-sorriso em mutação para o sorriso inteiro....discreto, quase tímido. Olhos fundos para a câmara escura. Hoje em dia isso é possível? Sorrir para o vazio, não....só performance, então? É tão real. tão realístico. tão ficcional. Unidade da contradição, colada com a vontade....e pronta para explodir pela mesma vontade de ser feliz e humano.

Vou carregar essa imagem para sempre em mim....e toda sua contradição pertinente...passo a percebe-la em todas as pessoas, doloridamente. Doloridamente!

Hipócritas somos eu, você, e todas as outras pessoas.... Nosso planeta foi feito sob medida: distorcido e nublado. Acho que Deus (ou o big-bang) entendia de dialética, afinal.

Cinzas ou pó. É só escolher.

2007-11-01T23:27:00.000-02:00

blam-blam-blam!

e se fez o acorde............ali ó, nos dentes.

radiolas velhas, amantes.

2007-10-31T12:18:00.000-02:00

(sons em pingos de verão)

Partes em "bemol"

São pequenos mistérios inteiros

Raios de vida ao luar

Girassol.

Em seus cabelos de rolo

Derreto o suspiro

E faço açúcar

Nossa cola, o plano infalível

Nossa língua diz

"Xuxu, volta, vamos, agora

Espero, oba, ui, aiaiai"

"Quando você vai nos musicar?"

E então, sorriso dos olhos

Eu amo você.

(refrão)

(sons e assovios em raios de chuva)

Por que a relações de classe sobrevivem ao momento, mais que paredes.

2007-10-18T18:05:00.000-02:00

Tento postar aqui alguns comentários ao interessante debate iniciado no feriado nublado. Debate por vezes não menos nebuloso que o céu do último final de semana por que diz respeito à relação entre mundo concreto, realidade e a consciência – em suas diversas manifestações.

“O objeto é enquanto existe”

É possível concordar com essa afirmação, mas ela desvela perguntas importantes: o objeto existe só para quem o percebe? E antes do homem, não havia nada? A matéria nasce da percepção?

Se diz do Kant que assassinou a razão ao estabelecer a idéia de “razão pura” e do mundo apriorístico. Eu concordo. A matéria não nasce da percepção. O objeto é enquanto existe. Daí precisamos entender o “ser” e o “existir”. Ser diz respeito ao sentido, ao homem. Existir fala de sua concretude, e guarda, portanto, externalidade. Assim, enquanto algo existe concretamente é possível dota-lo de sentido, do seu “ser”.

Uma manifestação cultural nunca é extinta até que sua forma de expressão concreta seja suprimida, certo?

“Dizer que estamos presos à nossa subjetividade não significa uma posição claustrofóbica; mas sim que o ser-do-fenômeno é coextenso ao fenômeno, fundamentando-o; este ser, porém, no escapa toda vez que o tentamos apreender.”

Sem dúvida. Estamos sempre presos a nossa subjetividade, na medida em que nossas idéias não “caem do céu”, ou fogem de casa quando nos distraímos. A não ser para a telepatia, que é ciência oculta e, portanto, nos interessa pouco aqui.

O que não significa dizer que a subjetividade humana se constrói na caixa claustrofóbica que é o nosso cérebro. Marcel Proust, em “Em busca do tempo perdido”, fala da memória involuntária e voluntária, e desse passado que o mundo sensível nos resvela: o gosto de infância, o cheiro do amor... O ser-do-fenômeno, seu sentido, é possível na medida em que esse fenômeno existe, é observável, é compartilhável, ou seja, está fora do homem. Nossa subjetividade se constrói em relação essa realidade externa, que é concreta.

“A consciência não possui conteúdo”

Em termos materiais, não. De fato. Caso contrário, seria possível medir a consciência, digamos, com régua mesmo. O que não significa que ela não seja. E na medida que a consciência é, é possível relaciona-la ao que existe. E nesse sentido, embora não seja algo material, a consciência possui generalizações que derivam das relações sociais construídas pela sua mediação.

“A consciência tem sim uma forma de ser muito particular: uma forma circular. Porém trata-se de um círculo muito especial, que não se fecha em si mesmo, assemelhando-se mais a um espiral. E tal círculo dialético é inseparável do mundo, afinal toda a intenção da consciência está voltada para ele.”

E aqui conhecemos a dialética! Tal círculo dialético é inseparável do mundo, excelente. É isso mesmo. E não é só inseparável pela intenção da consciência, mas por sua própria condição. Consciente de quê? Do mundo. A partir do quê? Do mundo. E de tudo que acontece nele e que o homem apreende.

Aliás, a consciência dialética possui movimento espiralizado pela razão das transformações (concretas e subjetivas) que derivam dos conflitos (concretos e subjetivos) nas relações dos homens entre si e com o mundo.

“Desta forma, o que temos é uma história de momentos sucessivos sobre os quais a nossa consciência estende a sua percepção. O efeito que se tem é da mesma natureza da reprodução de um filme: a partir de muitos frames, constrói-se uma imagem fluida. No entanto, na nossa relação com o mundo, não existem tais frames - os momentos já são em si fluidos.”

Não gostei da comparação, pareceu perder justamente a dialeticidade da qual falávamos a pouco. O cinema é sucessão em movimento de fotografias. A fotografia é a morte do instante. Nosso olhar, ao contrário de assassinar o instante e arquiva-lo, constrói o momento dentro do fluxo dos acontecimentos. A história, numa perspectiva dialética, não é a sucessão mecânica (mesmo que fluida) de momentos, mas a interrupção do fluxo e sua significação dentro da totalidade da consciência.

Um exemplo. Não fazemos a história do dia dos calendários, mas dos momentos especiais – passíveis de rememoração e narrativa – vividos nesse fluxo (que em si, é técnico aliás – sáb, dom, seg...). Essa é um pouco a idéia da constelação da qual trata Benjamin.

“Então onde entra a história? O nosso conhecimento ou a nossa memória fazem o papel de ligar causas e efeitos - de construir narrativas e significados- a partir daquilo que a nossa consciência nos fornece. E, em se tratando de relações sociais, a história só se dá na efemeridade do instante.”

Discordo novamente. Aliás, essa coisa de ligar causa e efeito nas coisas me lembra um pouco a perspectiva levi-straussiana na antropologia, se me permite a provocação. Nosso conhecimento e memória não funcionam como “cabos” que conectam coisas pelo simples fato de trabalharem sempre na perspectiva de sua totalidade. Isso é o que faz com que seja possível que, ao ler um romance ou ouvir uma música, pensemos sobre nossa própria vida – as vezes até involuntariamente. Somos “unos” no sentido de “íntegros” não só materialmente, mas também em nossa subjetividade. Bem, e a esquizofrênia? É a exceção que confirma a regra...pelo menos até esse momento da história humana.

“As relações sociais têm longa duração dentro das nossas mentes”

Certo. E por que isso é possível? Pelo fato da história não se dar na efemeridade do instante, mas ser uma construção social que tem conseqüências de longa duração na mente humana. A longa duração de determinadas relações sociais é o elemento histórico que tem condições de confirmar sua existência. Aliás, Marx funda a “história” na origem do trabalho humano, que é a primeira relação social existente – a apropriação individual e ao mesmo tempo coletiva de instrumentos de sobrevivência. As relações sociais de longa duração constroem história, tradição e narrativas. Elas interferem na construção subjetiva imediata (a idéia que se tem de si no ambiente cultural) e na reprodução objetiva (muitas vezes inconsciente) de determinadas práticas.

“Não podemos atribuir a denominação de motor da história a algo externo a nós. Da mesma forma, é totalmente insustentável tentarmos rotular de concretas relações sociais que são apenas recorrentes: como bem diz Sartre, "A realidade desta taça consiste em que ela está aí e não é o que eu sou". As relações sociais somos nós, logo é imprudente que queiramos vê-las além de nós.”

O que Marx pretendeu ao pensar a luta de classes como motor da história? Partir de uma relação social que entende como fundamental para construção da subjetividade humana: o trabalho. A luta de classes não é algo “externo a nós”, embora exista. A luta de classes é o motor da história, na medida em que existe como relação social que, se não funda, determina objetivamente a construção da subjetividade (dado que a luta de classes nada mais é do que a forma específica de mediação do trabalho humano – entre possuidores e despossuídos).

Relações de classe sobrevivem ao momento na medida em que o momento, como construção da memória, só é possível na relação com o mundo concreto. Na verdade, são duas categorias de análises difíceis de comparação nesses termos, pois “relações de classe” é uma categoria de análise objetiva com base num sistema teórico.

E o momento...bom é qualquer coisa e nada.

sigamos....conversação interessante.

excesso e falta: energia

2007-10-11T10:23:00.000-03:00

"Apuro os ouvidos e todos os sentidos por um sinal que me desvele a tempestada iminente. Oh, que não seja antes do tempo! Que não seja antes do tempo!"

"a unidade final da matéria e a unidade final da força são idênticas"

(Jack London)

Para aprofundar um pouco o que já havia dito sobre o que movimenta as coisas, ou o que faz possível o movimento, cabe somar à intenção dos pulmões no sopro e na sucção a energia. A disposição elementar do mundo concreto, do mundo sólido, para se desmanchar no ar.

Melhor ainda é pensar que as pessoas, dotadas de profunda consciência de suas vontades, são capazes de desmanchar no ar para desestruturar o concreto - o oposto disso seria reconstruir a farsa e a tragédia - ao mesmo tempo em que, de tal maneira, sua perceptibilidade das coisas transite para algo novo. Novo do mundo e novo sobre si mesmas.

Essa parece ser a natureza da arte, e também da revolução.

para movimentar as coisas: o excesso e a falta

2007-10-10T21:01:00.000-03:00

Façamos um exercício.

Feche seu punho esquerdo, erga em frente aos lábios e assopre. O que você sente? Partículas de oxigênio, carbono talves, poeira e fadiga no pulmão. Mas que mistério fez com que isso fosse possível? Que força desloca esse mundo de pequenas coisas ao contato da pele?

É o excesso. Uma força que aglutina pedaços das coisas de tal maneira que é impossível que se mantenham onde estão. É o mistério do movimento. Toda força tem essa propriedade de mover o concreto.

Agora experimente puxar com toda a força o mundo que está fora para dentro do pulmão. Por que isso também desloca as coisas? Como é possível um aspirador de pó?

Essa é a falta. Uma força que cria o vazio no espaço, e assim faz as coisas se deslocarem para cobri-lo, preenchendo o não-mundo de mundo, a não-vida de vida, a não-coisa de coisa. Toda força tem essa propriedade de gerar o vazio, e dessa ausência fazer o concreto rachar em pedaços.

Mágico, não?

Agora, vamos retomar Benjamin e a "tempestade do progresso" em sua tese sobre a história:

" (...) O anjo da história deve ter esse aspecto. Seu rosto está dirigido para o passado. Onde nós vemos uma cadeia de acontecimentos, ele vê uma catástrofe única, que acumula incansavelmente ruína sobre ruína e as dispersa a nossos pés. Ele gostaria de deter-se para acordar os mortos e juntar os fragmentos. Mas uma tempestade sopra do paraíso e prende-se em suas asas com tanta força que ele não pode mais fechá-las. Essa tempestade o impele irresistivelmente para o futuro, ao qual ele vira as costas, enquanto amontoado de ruínas cresce até o céu. Essa tempestade é o que chamamos progresso."

Aqui, a força manifesta no progresso parece esvaziar continuamente o futuro, enquanto entope o passado de escombros. É contra essa força que Benjamin opõe o anjo da história e sua ânsia por recolher, desamontoar o passado, desmontá-lo no presente para preencher porvir.

Interessante. Barrar essa tempestade que é o progresso é então preencher o mundo com o passado, desfazer as ruínas desse passado, e trazê-lo então para o presente.

Comecemos!

A ilustrisse da semana!

2007-10-09T00:58:00.000-03:00

Trouxe para Campinas uma folha de São Paulo, isso mesmo, uma folha. Se pudesse criar uma palavra para descrever as ranhuras da maldita ela seria: ilustriste, ou ilustrisse... algo que possa somar minha melancolia e ao mesmo tempo indicar a qualidade de ser do que é ilustre na verdade das fofocas jornalescas:

"Senhor Candidato

Banqueiros e empresários se reuniram anteontem num jantar em SP para, entre flutês de Dom Perignon, 'homenagear o trabalho' de Henrique Meirelles, 62, na presidência do Banco Central. 'O Brasil precisa de alguém como você', dizia o ex-senador Pedro Piva, da Klabin ao homenageado. 'Precisa de gente séria', repetia Paulo Skaf, daFiesp, que, em voz baixa, eclarecia: 'Ele é candidato, mas ao Governo de Goiás'.

Um dos maiores amigos de Meirelles, pedindo 'sigilo da fonte', dizia: 'Ele é o candidato de Goiás, mas seu sonho é ser presidente da República. O problema é que o povo odeia banqueiro'. Nada, porém, que a popularidade do presidente Lula não resolva. 'Se o Lula quiser, elege até poste em 2010. Então por que não o Meirelles, o homem que domou a inflação no Brasil?' Provocado sobre a generosidade, Meirelles sorria: 'É generosidade sua'."

Bem, sangue não vai faltar pra sujar a rua. 'Querida, a gente limpa com Klabin!'
E o ódio do povo? 'Ah, ódio? Eles que Bebam Dom! A gente oferece Meirelles e eles querem o poste?'

Sim, claro. Ilustríssimo. Meirelles é sindicalista afinal, sindicalista patronal! Pluralidade de expressões dos que falam em nome da engabelação do povo! Essa coisa de ódio é muito ultrapassada... parece coisa de...de....de....NAZISTA! A gente podia baixar a idade penal e aumentar em dobro as penas...dar aí uns bons 200 anos de cadeia pressa gente que tem ódio de classe...esse povo tem que aprender a democracia, pô! Donde já se viu odiar o personalité, o fundo de pensão, o crédito rápido, ou ainda a selic? A selic nunca fez mal a ninguém...tadinha. Fica aí sendo "taxada".

É isso. Cadeia. Mas sem pena, nem de morte. Sem pena nenhuma. Só cadeia pra ver se esse povo de castigo aprende com os erros. Nem que seja só pra ir pr céu, né? Depois dizem que a gente não tem compaixão... Quando eu digo que é só dar a mão pressa gente que eles logo querem arrancar os dedos, e olha que o Lula até deixou um com eles lá... mas é bom pro marketing, né?

Ei, será que vale a pena cortar um pedaço do nariz do Meirelles? Ou melhor, cortemos um pedaço da bunda! Que profissão fica sem bunda? Hum....cortemos a orelha. A gente diz que ele é pintor. Ou então que doou de esmola no sinaleiro. Mas doou a orelha pro mendigo aprender a pescar.

temível amanhã é o que se controla hoje

2007-10-09T00:22:00.000-03:00

Coisas que tiram a voz: vento gelado, cansaço e amor.

O vento por que arrasta as cordas vocais, mooortas de frio, para o fundo quente da garganta.

O cansaço por que amortece as palavras mesmo que a intenção seja só carne viva.

E o amor... bem. O amor por que é só espanto! Grotesco! Amantes que arrancam os dentes (já reparou que é preciso dentes pra morder e fazer gritar?).

Eu sempre quis que toda lembrança da qual faço parte pudesse ser disponibilizada.... como um desses recursos técnicos ótimos... "... pensou em você agora, veja a imagem...ops! imprópria para menores". E por aí vai.

Mas o fato é que, sem voz e sem "orkut" das lembranças, sigo aqui nessas letras que parecem musicar algum tipo de som estranho "tecle-tecle-tecle - tatatata - tecle-tecle-tecle".

"Delícias do inusitado? Ah vá." - só em pensamento, sem voz, sem voz.

Hoje é um daqueles dias de fim de domingo....e é só segunda...calendário é a coisa mais fake que existe. Como posso me sentir como em um domingo na segunda? Será que eu to atrasada em um dia ou adiante em 6? Céus! Que desajuste social!

"Ela não merece nossa atenção pois está fora da casinha"

Bah! Velhas carpideiras! Choram os segundos ridículos do relógio! Ruína e esquecimento das velhas putas! Não, não: das PUTAS VELHAS!

Bem. É esse o cuspe da noite...podem ir pra casa agora.

A história de um novo, comum e péssimo acorde.

2007-10-01T00:37:00.000-03:00

A janela aberta permitia que o vento tocasse os cabelos dos dois, as cortinas e as cordas do violão deitado no chão.

- Viu...

"Viiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiuu", fez o violão com vida própria querendo ecoar as derradeiras. Foi então que a porta se abriu e por ela e o trinco passou o visitante...e ao fechar o vento quis empurrá-los mais rápido...talvez para acelerar tempo das coisas, ou apenas dramatizando o fechar da porta.

- BLAM!

Olhos na porta, na fechadura, na sombra no chão que se afasta.

E o violão suspira "lá se vai o meu sossêgo" sem perder nenhuma letra.

As pessoas parecem só se encher de poesia quando contestam, admiram ou sofrem. Para todo o resto as gavetas, caixas de lembrança....e a descarga.

Para o inferno com essa poesia mediocre!

cara a cara com cow marx!

2007-09-30T22:40:00.000-03:00

Cow marx é a vaca comunista mais sagaz da face da terra. Talvez por que seja a única....a vanguarda dos bovinos e bovinas revolucionários. Nsse post publico a primeira entrevista pública dessa figura polêmica...e é claro, vegetariana.

Fau: Cow, você tem nome?
CM: Sim, "Cow".
Fau: Então seu nome é literal, "vaca", só que em inglês.
CM: De certa forma sim, de certa forma não. Meu nome é Cow e eu sou uma vaca. Ele poderia ser "Vaca" e eu não seria uma "Cow", mas ainda seria uma vaca. Em inglês coisa mudaria, entende?
Fau: Não sei se entendi bem...mas enfim. Por que você é conhecida por "vaca comunista"?
CM: Ah, isso. Bem, eu poderia dizer que sou grande conhecedora das teorias de contestação social, e até sou. Mas sou conhecida por "vaca comunista" por ser a única vaca que possui um nome não comum, como "Mimosa" ou "Malhada".
Fau: "Cow Marx"?
CM: Isso (risos). Vê? Eu soube de uma vaca registrada com um nome diferente assim como o meu uma vez: Olivetti. Depois me contaram que esse nome tem a ver com a bebedeira do cara que foi ao cartório registrar o nascimento...dizem que ele se confundiu e deu ao cartorário o nome da marca da máquina de escrever...
Fau: E qual seria o nome correto?
CM: Ah, faz tanto tempo. Acho que era "Profana". Não, essa é a música....esqueci.
Fau: E o seu nome?
CM: Bem, essa pergunta é meio ridícula. Você sabe a resposta melhor que eu?
Fau: Por que eu sou marxista?
CM: Marx..o quê?
Fau: Marxista...é a pessoa que lê Marx e gosta.
CM: Mas eu nunca escrevi nada!
Fau: Não não. Estou falando de outro Marx, não você Cow.
CM: É parente? Ando precisando de uns contatos aí pra emprestar dinheiro.
Fau: Não. O nome dele é Karl Marx.
CM: NÃÃÃÃO! Cow Marx? Homônimo?
Fau: Não (risos). K-A-R-L Marx.
CM: Estrangeiro.
Fau: Sim, mas não é uma vaca.
CM: Hum...
Fau: Você falava do seu nome...
CM: Sinceramente, eu não falava. Você falava! Você me deu o nome de um tal de marxista!
Fau: Não, seu nome é Cow. Não se comporte assim no meio da entrevista, querida.
CM: Ah! Eu nunca posso ter o nome que eu quero...não quero ser famosa e dar essa entrevista idiota!!!
Fau: Cow, volte aqui! Cow? Cow?
CM: (ao fundo) vai pastar!
Fau: Obrigada pela presença...essa foi a maraviolhosa primeira aparição pública de Cow Marx, a vaquinha comunista EM SI. Até a próxima pessoal!!!

fiz aquele anúncio, ninguém viu...

2007-09-30T16:36:00.000-03:00

nem eu.

O quÊ? Nãão!

2007-09-26T23:47:00.000-03:00

Todas as quintas eu me permito o cinema. Há semanas escolho com alguns amigos um filme para cada uma delas e ultimamente temos nos dedicado ao cinema alemão do entre guerras (motivados sei lá por que, com objetivos não muito definidos - ainda, espero).
O fato é que depois de ter revisto "O Gabinete do Dr. Caligari", filme realizado entre dezembro de 1919 e janeiro de 20 e conhecido nos círculos cinéfilos principalmente por não ser exatamente entendido (nem o filme e nem o período em que é feito), uma cena passou a me seguir intimamente.
Para quem não sabe, esse filme se trata de um "triller" e conta a história de um sonâmbulo (Ceasare) que assassina sob ordens de um médico maluco (Dr. Caligari), além de ser exposto como atração de uma feira circense como "o sonâmbulo que prevê o futuro".
Como pode então um autômato (é essa a intenção da construção de um personagem que não existe senão para obedecer as ordens de outrem) prever o futuro? De onde vem essa misteriosa característica? Seriam uma qualidade da técnica (ou da máquina) a previsão dos eventos que estão por vir? Como pode Ceasare, que não age nunca por conta própria, prever um assassinato (do qual será o autor) sem antes conhecer as ordens para tal?

Alguns críticos do cinema alemão (em especial Karcause) podem facilmente atribuir esse elemento de roteiro ao "clima"que envolve a Alemanhã logo antes do nazismo. Ok, é fácil concluir dessa maneira em 1970, financiado para tal pela ONU e a Fundação Ford.

Seguindo caminhos não tão, digamos, cheios de "obviedade Aliada", estranhamente esse filme revela um elemento da relação humana com a técnica (ou com o princípio da ação em si, destituída de consciência refletida) que não é compatível com a ordem técnica propagandeada nos anos seguintes e de forma global.
Sem dúvida, passadas décadas as possibilidades analíticas se desdobram exponencialmente. Mas e o que Ceasare diz hoje para o dia de amanhã? O que a cisão entre o experimentar e o viver, o agir e o pensar, o trabalho e o seu meio pode revelar? É claro que não falo aqui de automatos inventados pelo homem, mas do próprio em sua versão automática. Evidentemente Ceasare é capaz de prever o futuro por que conhece e reconhece sua posição no presente. É portanto radicalmente sincera a declaração "vais morrer amanhã", pois não é outro senão o autor da previsão (e sua ação ordenada) que assassina. Mas tem ele consciência de que mata no momento em que prevê?

Poe, em um conto relata um personagem que de sobressalto sente que fez algo, mas não tem memória sobre o que pode ser até o momento em que descobrem um corpo no cemitério desenterrado e cujos dentes foram todos arrancados. Mas ele sabe de sua fixação pelos dentes da sua vítima, quando ela ainda era viva. Seu olhar fixo sobre eles dizem "vão ser arrancados amanhã".

Estranhamente, Ceasare morre no filme - desfalece como uma cebola que perde as folhas - ao ser incapaz de assassinar Jane. É sem dúvida um caso de amor. Clichê? Seria se não fosse o todo do filme tão intrigante. Os críticos atribuem à morte de Ceasare o fato de ter ele perdido as forças durante a fuga em que levou Jane desmaiada sobre os ombros após tentar matá-la. Ataque cardiáco, no caso. Questionável, para não dizer ridículo. O fato é que essa fuga, assim como o sentimento que impede Ceasare de seu ato mortal são os momentos que se revelam completamente autônomos em seu pensamento, em sua ação. O romantismo não poderia deixar de matá-lo.

Em que pensou Ceasare nesses instantes? "Merda, resolvi me humanizar e agora vou ser preso! Previro mooor-rer!", ou ainda "Hein? Quem sou eu?", ou ainda "Gu-gu, da-da".

Espero eu que não tenha pensado. Pois eu, que penso que penso, acredito sobreviver.

Enfim, essas são dúvidas que felizmente o cinema é incapaz de resolver. Alguns bons mercadores até cogitam tentar a versão "o retorno" pra ver se conseguem.

Aliás, parece até que pensaram nisso.... "A volta do Dr. Caligari". Duvido muito que Ceasare estivesse cotado para o elenco. É provável que outro autômato humano fosse chamado... Anos mais tarde, Tim Burton ressucitou Ceasare dos escombros para dar a ele um ar Mac Donald's, o chamou Edward, disse "Vai ser jardineiro na vida!" e deu-lhe um par de tesouras como mãos.

É.

"A vida não será fácil amanhã"

(e não foi)

tasering life

2007-09-24T23:03:00.000-03:00

Essa noite dormi mal, e quando caí no sono tive sonhos estranhos... era como se ainda estivesse acordada. Pessoas entravam e saiam do meu quarto, falavam comigo ou simplesmente se dissolviam na porta. Nunca antes tive tanta incerteza de estar adormecida.

Estive aqui falando, falando, falando sobre a experiência transformada em choque e a vivência abandonada no fundo do cérebro. Hoje prefiro falar um pouco dos estudantes.

Existe um texto (traduzido para o português de Portugal) do belga Ernest Mandel sobre as tranformações da Universidade na década de 60-70 nos EUA e Europa e a relação dessas com os movimentos de contestação estudantis da época. Em um trecho, uma passagem reveladora:

"No quadro neo-capitalista, a reforma tecnocrática da Universidade – a transformação da Universidade tradicional em Universidade tecnocrática – é inevitável.

A revolta estudantil não é apenas uma reacção face à incapacidade das universidades contemporâneas para se adaptar. Ela é ao mesmo tempo uma reacção face à tentativa, até aqui muito bem conseguida, de realizar essa adaptação na base de uma subordinação quase total às exigências de aos interesses do neo-capitalismo.

A ligação entre a terceira revolução tecnológica – muitas vezes designada como “revolução técnico-científica” - , a crescente procura de mão-de-obra intelectual e a reforma universitária tecnocrática é uma ligação evidente. A terceira revolução tecnocrática distingue-se por uma reintrodução massiva de trabalhado intelectual na indústria, reintrodução que se simboliza no eletrotécnico supervisor e vigilante das operações de produção automatizadas.

Assim se desenvolve um verdadeiro “mercado de trabalho” para diplomados do ensino superior. Alguns “desvendadores de talentos” fazem a sua escolha no seio de toda a nova promoção das grandes universidades americanas, britânicas, japonesas, e esse mesmo processo generaliza-se cada vez mais nos países da Europa Ocidental. A lei da oferta e da procura fixa os salários dos trabalhadores intelectuais do mesmo modo como o faz há duzentos anos para os dos trabalhadores manuais.

Um processo de proletarização do trabalho intelectual está, pois, em marcha. A proletarização não significa essencialmente (e em certos casos de modo algum) um consumo limitado ou um baixo nível de vida, mas uma alienação crescente, a perda de acesso aos meios de trabalho e de controle das condições de trabalho, uma subordinação crescente do trabalhado a exigências que não têm mais nenhuma ligação com as suas capacidades ou as suas necessidades próprias."

Hoje assisti a um vídeo impressionante, no qual um estudante universitário é eletrocutado pela polícia ao ser detido durante um debate nos EUA. É impressionante como a modalidade "choque" é expressa na sua forma literal pelo Estado em sua face penal. É horrizante pensar na diminuição assustadora das formas de expressão, de pressupostos democráticos que garantem questionamentos e crítica do mundo em que vivemos. Mais impressionante é observar as pessoas presentes no auditório, sua imobilidade profunda. São imagens que me remetem a um conto de Kafka, Na colônia penal:

"- É um aparelho singular - disse o oficial ao explorador (...)

O condenado é posto de bruços sobre o algodão, naturalmente nu; aqui estão, para as mãos, aqui para os pés e aqui para o pescoço, as correias para segurá-lo firme. Aqui a cabeceira da cama, onde, como eu disse, o homem apóia primeiro a cabeça, existe este pequeno tampão de feltro, que pode ser regulado com a maior facilidade, a ponto de entrar bem na boca da pessoa. Seu objetivo é impedir que ela grite ou morda a língua. Evidentemente o homem é obrigado a admitir o feltro em sua boca, pois caso contrário as correias do pescoço quebram sua nuca.

(...)

- Pois bem, o homem agora está deitado - disse o explorador enquanto se recostava na cadeira e cruzava as pernas.

(...)

- E o que diz a sentença? - perguntou o explorador

(...)

- Nossa sentença não soa severa. O mandamento que o condenado infringiu é escrito em seu corpo com o rastelo. No corpo deste condenado, por exemplo - o oficial apontou para o homem - , será gravado: Honra a teu superior!

(...)

- Como o senhor vê, o rastelo corresponde a forma do ser humano; este aqui é o rastelo para o tronco, estes outros os rastelos para as pernas. Para a cabeça está destinado apenas este pequeno estilete. Está claro?

(...)

Quando o homem está deitado na cama e esta começa a vibrar, o rastelo baixa até o corpo. Ele se posiciona automaticamente de tal forma que toca o corpo apenas com as pontas; quando o contato se realiza, este cabo de força fica imediatamente rígido como uma barra. E aí começa a função.

(...)"

Ernest Mandel continua...

"Para que a Universidade possa cumprir esta função de formar os especialistas assalariados exigidos pelas grandes empresas, é preciso reforma o ensino superior num sentido funcional. Os especialistas do crescimento econômico “descobriram” que uma das causas do afrouxamento do crescimento do produto nacional bruto na Grã-Bretanha, era o destaque dado nas universidades à ciência teórica em prejuízo da ciência aplicada.

A campanha para adaptação do ensino superior às necessidades práticas é encorajada por todos os meios – enquanto ao mesmo tempo os dirigentes mais inteligentes dos grandes monopólios reconhecem que, a longo prazo, a pesquisa teórica pura é mais frutuosa do que uma pesquisa limitada a certos domínios circunscritos antecipadamente, e isso mesmo até de um ponto de vista “puramente econômico”.

A tendência para tornar a Universidade funcional é levada ao extremo quando o ensino e a pesquisa universitária são subordinadas aos projetos específicos de empresas privadas ou serviços governamentais (pensamos no papel de certos colégios universitários britânicos e americanos na pesquisa sobre armas biológicas, bem como nos “war games”[1] praticados em certas universidades americanas, que se ocupam das guerras civis neste ou naquele país colonial).
[1] Jogos de simulação, tais como aquele que trata o fime “A Espiral”, a propósito da situação chilena (N. do T.)."

Estranho é que eu nunca tive medo do escuro, mas ontem passei a noite toda espantada com os vultos que me importunavam....vultos familiares. As sombras também fazem parte da realidade, afinal. Para entender isso melhor, basta assistir ao "Triunfo da Vontade", documentário de 1934 que narra o Congresso do Partido Nazista alemão no período de ascenção de Hitler. Milhares de jovens marcham em um sincronismo impressionante, transformam-se em uma imagem humanamente indistinta, humanamente nula.

Nulos são nossos sentidos, atordoados de "taser". O choque nosso de cada dia.

É domingo: perdeu a doce primavera seu odor!

2007-09-23T14:24:00.000-03:00

Entre os poemas de Spleen e Ideal, de Baudelaire, Gosto de nada possui o seguinte verso:

Perdeu a doce primavera seu odor!

Com extrema discrição, Baudelaire apresenta o desaparecimento da experiência. Se cabe ao reconhecimento de um odor “mais que a qualquer outra lembrança, o privilégio de consolar. Isso talvez se deva ao fato de que o odor entorpece profundamente a consciência do tempo”.

O verso apresentado faz transcorrer períodos inteiros, fala de uma experiência (e vivência) perdida e sua cólera advém da incapacidade de fazer a experiência. É isso que faz esse verso de Baudelaire infinitamente triste. Os calendários unificaram o reconhecimento da qualidade (festas) à medição da quantidade. O homem, a quem escapa a experiência, sente-se excluído do calendário, e vive a “sensação de domingo” – do vazio experimental.

(...)

A reflexão aqui diz respeito não somente às “ameaças” das possibilidades técnicas da sociedade industrial, mas à forma da experiência (não) vivenciada com e através delas. A crise da reprodução técnica artística pode considerar-se parte integrante de uma crise da própria percepção. O que faz insaciável o prazer do belo (ou essa "subjetividade") é a “imagem do mundo primitivo” que ele suscita. Na medida em que arte visa o belo e o “reproduz” – mesmo que de forma simples – o faz ascender das profundezas do tempo.

Com a reprodução técnica não há mais lugar para o belo como até então. A fotografia declina a aura, na medida em que promove o sentido desumano do olhar para dentro de um aparelho que registra a imagem do homem sem lhe retribuir o olhar. O olhar quer sempre ser correspondido, é isso que garante a experiência aura, ou a perceptibilidade: “a experiência da aura consiste em transferir em forma de reação comum na sociedade humana [o olhar] para a relação do homem com a natureza” dirá Benjamin. Perceber a aura de uma coisa significa dota-la da capacidade de retribuir o olhar.

Esse fenômeno irrepetível da aura é um fenômeno que estabelece distância e isso é o que lhe agrega caráter cultual. É a inacessibilidade da essência, fenômeno que possui a mesma natureza dos templos. Consciente disso, Baudelaire fala com segurança do seu declínio e trata da expectativa frustrada que se impõe ao olhar humano. O poeta descreve olhos que perderam a capacidade de olhar, mas que são dotados de um contato que provê seus instintos; fala da separação entre o sexo e o eros.

(...)

Dos beijos sempre fiéis a uma ordem dada

Dos êxtases mais vivos que fulgores

Que resta? É horrível, ó minha alma! Nada

Mais que um pálido esboço de três cores

Negro assassino da Vida e da Arte,

Jamais hás de matar-me na memória

A que foi meu prazer e minha glória!

(...)

(trechos de O retrato, poema de Flores do Mal)

O olho do habitante das metrópoles está sobrecarregado com funções de segurança: “quem vê sem ouvir é muito mais inquieto do que quem ouve sem ver”. Um bom exemplo está na relação humana proporcionada pelo transporte público: minutos que as pessoas se observam sem dizer uma só palavra. E por isso ainda é possível acusar os pintores paisagistas, mentirosos que descuidam de mentir: não há experiência de aura ali, não há troca de olhares na descrição de uma paisagem na sociedade da reprodução técnica na medida em que a própria percepção “absoluta” da natureza é destituída da relação orgânica entre a experiência e a vivência.

A busca pela emancipação da vivência através do resgate da experiência requer entender o esgotamento do “absoluto”. A essa experiência Baudelaire se propõe; diferentemente de Bergson, é a vivência da desintegração da aura na vivência do choque. Sua “conivência” com essa destruição teve por conseqüência Baudelaire ser “um astro sem atmosfera”, um poeta sem contexto poético.

Escritos de sua obra póstuma mostram um abandono da posição de “flâneur”, um voltar-se contra a multidão que o acotovela, o único critério verdadeiro como experiência em sua vida. “Para ele, havia se apagado a ilusão de uma multidão com impulsos próprios, com alma própria, por quem o ‘flâneur’ havia se deslumbrado”. Baudelaire vê a sua volta o processo de “moralização”, de conservantismo e mercantilização completa da vida, “até por seus aliados”: “para fixar melhor sua baixeza, ele imagina o dia em que, até mesmo as mulheres perdidas, as rejeitadas, hão de pronunciar-se por uma conduta regular, condenarão a libertinagem e não admitirão outra coisa senão o dinheiro”.

Quando fores dormir, ó bela tenebrosa
Em teu negro e marmóreo mausoléu, e não
Tiveres por alcova e refúgio senão
Uma cova deserta e uma tumba chuvosa;

Quando a pedra, a oprimir tua carne medrosa
E teus flancos sensuais de lânguida exaustão,
Impedir de querer e arfar teu coração,
E teus pés de correr por trilha aventurosa,

O túmulo, no qual em sonho me abandono
- Porque o túmulo sempre há de entender o poeta –,
Nessas noites sem fim em que nos foge o sono,

Dir-te-á: “De que valeu, cortesã indiscreta,
Ao pé dos mortos ignorar o seu lamento?”
- E o verme te roerá como um remorso lento.

(Remorso póstumo, poema de As Flores do Mal)

Agora, sobre a cidade e o campo...

Século XIX. A multidão começa a se organizar como público, Marx acerta contas com o socialismo literário “forjando da massa amorfa a massa férrea do proletariado”, cuja força se engendra em sua concentração nas grandes metrópoles ao custo da melhor parte de sua humanidade em nome dos milagres da civilização. A indiferença brutal, o fechamento insensível de cada um nos seus próprios interesses privados conjuram a reação “moralista” e angustiante de Engels: “que centenas de forças latentes permaneceram inativas e foram sufocadas”.

Ao contrário do revolucionário inglês, para Baudelaire a massa é “pouco extrínseca”, e nada descritiva ou enfeitável, portanto. Baudelaire agrega movimento a sua poesia ao compor como pano de fundo sempre presente o “silêncio formigante”, o “véu flutuante” que é a massa parisiense. Nele, os mapas anatômicos à margem do rio Sena têm seus esqueletos isolados substituídos pela massa de defuntos. A multidão não é para ele uma antítese, mas antes o espaço do choque (catástrofe que atinge junto com o sujeito também a natureza de seu sentimento), da troca profunda de olhares. Aqui, mesmo a experiência do amor é estigmatizada de forma nova (“amor à última vista”).

A rua em torno era um frenético alarido.
Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,
Uma mulher passou, com sua mão sintuosa
Erguendo e sacudindo a barra do vestido
(...)
Que luz... e a noite após” – Efêmera beldade
Cujos olhos me fazem nascer outra vez,
Não mais hei de te ver senão na eternidade?

(trecho de A uma passante, poema de Flores do Mal)

Em Edgar Poe, existe uma fantasia consciente e deformante que se opõe ao realismo socialista. Não se fala dos oprimidos, mas do “povo”... espetáculo vislumbrado sob algo ameaçador (impressão próxima da de Engels). Já Baudelaire parece tornar-se cúmplice da multidão metropolitana ao mesmo tempo em que busca se afastar dela: “se ele sucumbe à violência com que esta o atrai e faz dele, como flâneur, um dos seus, a consciência do seu caráter desumano nem por isso o abandonou jamais”. Essa ambivalência em Baudelaire, admitida de forma relutante, torna-se encantadora em sua poesia:

(...)
O Meretrício brilha ao longo das calçadas;
Qual formigueiro ele franqueia mil entradas;
Por toda parte engendra uma invisível trilha,
Assim como inimigo apronta uma armadilha;
Pela cidade imunda e hostil se movimenta
Como um verme que ao Homem furta o que sustenta.
(...)
Recolhe-te, minha alma, neste grave instante,
E tapa teus ouvidos a este som uivante.
É o momento em que as dores dos doentes culminam!
A Noite escura os estrangula; eles terminam
Seus destinos de horror de um abismo comum
(...)

(O crepúsculo vespertino, poema de As Flores do Mal)

Benjamin dirá que:

"O indivíduo somente pode flâner quando como tal já sai de cena. Onde o tom é dado pela vida privada há tão pouco espaço para o flâneur como no tráfego febril da City"

Na medida em que o aspecto privado (experimental no sentido do choque) da vida prima sob qualquer outro, o homem da multidão é alijado da possibilidade de se desfazer de seu “individuo” para estabelecer momentos de vivência no ambiente urbano. Seu olhar sobre a multidão da qual faz parte é sempre “acima dela, como seu vigia, passando-a em revista”, e de forma fragmentária (como que lançando mão de um binóculo para isolar as cenas típicas). É a “arte de olhar”.

TOUCHÉ!

how to get all the lonely people?

2007-09-23T11:12:00.000-03:00

"A cidade emana símbolos, mas - ao contrário do que pensaria Simmel - estes símbolos não nos deixam adormecidos e imunes aos estímulos da cidade. Estes estímulos nos desconstroem e nos constroem a cada instante: a cada momento, jogamos sobre eles toda uma visão de mundo; a recebemos de volta modificada, numa eterna dialética."

Vale comentar o exemplo que o próprio Benjamin expõe sobre a diminuição dos interesses interiores aos homens “civilizados”, da cidade : o jornal. Coerente com os objetivos do espaço público no período industrial “excluí os acontecimentos do contexto em que poderiam afetar a experiência do leitor”. Novidade, brevidade, integibilidade e falta de qualquer conexão entre as notícias, princípios da informação jornalística, afastam a informação da tradição, da narração e atrofiam a experiência.

O exercício de resgate do “passado” em Proust através do acaso, da memória involuntária, passa a ser atividade e repertório da “pessoa particular”, isolada em todos os sentidos. A cisão entre a memória voluntária e involuntária se dá então pela perda da exclusividade recíproca entre ambas, necessária para resgate e vivência da experiência.

Em Sigmund Freud, “a consciência surge em lugar de uma impressão mnemônica”, sendo ambas não compatíveis. A memória tem função de proteção das impressões ao mesmo tempo em que as lembranças tendem a dissolvê-las. A memória é então “essencialmente conservadora”, ao passo que a “lembrança é destrutiva”. Em termos proustianos: somente pode-se tornar parte integrante da memória involuntária aquilo que não foi vivido expressa e conscientemente, o que não é vivência, os estímulos mnemônicos. A proteção e registro dos choques provenientes de energias externas impedem então o efeito traumático dos mesmos.

Para o poeta Paul Valery, “a lembrança é um fenômeno elementar que tende a dar-nos tempo de organizar a recepção ao estímulo”. A recepção dos choques é facilitada pelo treino dos controles dos estímulos aos quais podem ser remetidos, sempre que preciso, tanto o sonho como a lembrança. Esse treino para Freud diz respeito a consciência desperta, e nesse caso o choque ganha caráter (se assemelha a) da vivência, ficando esterilizado para a experiência poética (para o lirismo).

Não se fala aqui em perda da subjetividade, mas da sua transformação profunda....especialmente seu afastamento, sua cisão, do mundo sensível....e transformação desse mundo dos sentidos em mero "receptor" de choques. A vivência em sonho, a experiência em choque.

E aí, o que acha?

tropa de choque (!)

2007-09-22T22:27:00.000-03:00

O homem das grandes cidades, civilizado, “retorna ao estado selvagem, isto é, ao estado de isolamento”. Essa consideração, atribuída por Walter Benjamin a Paul Valery, abre caminho para se pensar que o utilitarismo da convivência instaurado no capitalismo diminui as possibilidades de sentir. O mundo sensível para o homem se reduz aos inúmeros gestos de acionar, pôr, apertar – ligados a sua relação particular com a máquina.

Benjamin observa que um dentre estes gestos é significativo: o disparo do fotógrafo, que fixa um acontecimento por um período ilimitado de tempo, como um choque póstumo da máquina ao instante. Experiências “táteis” desse gênero podem então se comparar a outras como o efeito da sinalização no tráfego urbano.

Baudelaire fala do homem que “mergulha na multidão, como num reservatório de energia elétrica”, e o define ao descrever a experiência do choque como um “caledoscópio dotado de consciência”: “se os transeuntes de Poe ainda lançam olhares para todos os lados (aparentemente) sem motivo, os de hoje têm de faze-lo à força para atentar aos sinais do trânsito”.

No trabalho profissional, a exemplo da demonstração de Karl Marx, a sucessão dos momentos de trabalho é contínua e se concretiza para o operário na linha de montagem. As condições de trabalho utilizam o trabalhador, pois com o surgimento da maquinaria os operários “aprendem a conformar seus próprios movimentos com o movimento uniformemente constante de uma ‘autômato’”. Essa uniformidade absurda é lembrada em seu caráter absurdo por Poe: no modo de vestir, no comportamento, na forma de se expressar (“keep smiling!”).

Em texto famoso (“Dialética do Esclarecimento”), Max Horkheimer e Theodor Adorno desenvolveram ainda uma outra constatação fulminante a respeito do “tipo” de homem constituído sob o capitalismo:

"O homem da penitenciária é a imagem virtual do tipo burguês em que ele deve se transformar na realidade. Os que não o fizeram lá fora são forçados a isso aí dentro numa terrível pureza (...) Elas [as penintenciárias] são a imagem do mundo do trabalho burguês levado às últimas conseqüências"

A esse homem, sob o qual a violência introvertida se repete a cada segundo, a esse operário que lida com as máquinas, corresponde a experiência do choque feita pelo transeunte das grandes cidades na obra de Edgar Poe. O texto de Poe evidencia a relação entre desordem e disciplina. Os seus transeuntes se comportam como se, adaptados para autômatos, já não se pudessem exprimir a não ser de forma automática. O seu comportamento é uma reação aos choques.

Nunca aposte sua cabeça com o diabo

2007-09-22T00:50:00.000-03:00

Nem Poe, nem Baudelaire possuíam um conceito de processo de trabalho industrial, apesar da abordagem da experiência do choque. No entanto, o mecanismo de repetição da máquina pode ser percebido na obra de Baudelaire se analisada a forma como ele retrata o “desocupado” em sua relação com o “jogo de azar”, como um espelho.

Esse paradoxo, derivado da suposição de que trabalho e azar são conceitos antitéticos, se desfaz a medida em que se considera que as partidas de jogo são todas independentes. Apesar de se diferenciar do trabalho pelo fato de ignorar posições adquiridas (posições meritórias), o jogo destitui-se de qualquer conteúdo, suas ações repetitivas se assemelham à intervenção do operário na máquina. O mecanismo do jogo se apodera do corpo e alma do jogador, que apesar de qualquer interesse interior, não deixa de agir automaticamente:

(...)
Rosto sem lábio em torno de uma mesa de jogo
Lábios sem cor, tíbias mandíbulas sem dente,
E mãos convulsivas que uma febre deixa em fogo,
Palpando o bolso escasso e o seio ainda fremente;
(...)
Eis a cena de horror que num sonho noturno
Ante meu claro olhar eu vi se desdobrando,
Eu mesmo, posto a um canto do antro taciturno,
(...)
(O jogo, poema de Flores do Mal)

Escrever sobre o jogo era a missão de Baudelaire. Nele, a figura do jogador se desenha como a de um espadachim, uma figura heróica. Isso pode ser remetido à situação impar vivida pelo “desocupado” na mesa do jogo. Se sua "memória liquidada" fosse poupada, “seria suficiente para fazer um povo romano e uma história romana”.

Visto que todo homem nasce romano, “a sociedade burguesa trata de desromanizá-lo” e com essa finalidade são introduzidos os jogos de azar, e de salão, as óperas italianas, as revistas elegantes, os bigs e os brothers...

tolos e conscientes

2007-09-21T00:37:00.000-03:00

"A tolice, o pecado, o logro, a mesquinhez
Habitam nosso espírito e o corpo viciam,
E adoráveis remorsos sempre nos saciam,
Como o mendigo exibe sua sordidez.
(...)
É o Tédio! – O olhar esquivo à mínima emoção,
Com patíbulos sonha, ao cachimbo agarrado.
Tu conheces, leitor, o monstro delicado
- Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão”

(trechos de Ao Leitor, poema introdutório de Flores do Mal)

Para Baudelaire, poeta “lírico no auge do capitalismo”, coube como “razão de Estado” a emancipação da vivência, “salvá-la” portanto de sua caricatura derivada do processo de cisão entre a experiência e a vivência, entre a memória voluntária e involuntária.

Em termos valeryanos, Baudelaire “busca o mundo das formas, do sentimento, o pitoresco e a profundidade”, o que é impossível ao romantismo que o antecedeu, “viciado” pelos “excessos inseparáveis da confiança em si mesmo”, e substituir a ação espontânea pela ação refletida.

(Amém!)

quando eu morrer...

2007-09-19T23:18:00.000-03:00

eu morri

flores do meio fio

2007-09-17T23:14:00.000-03:00

flores brotam à noite
no céu e sob o chão
flor, flor, flor... claras, uma a cada vez.

alumínio em flor, brotos da noite
no céu e sob o chão à beira da estrada
alumínio, alumínio, no broto da janela.

sob a cortina, o broto
alumínio, a flor em vermelho
caída, sob o céu, no chão
flor, flor, flor a brilhar em lágrimas

"alumínio!" gritam as flores todas
no escuro da noite, sob o grave jardim
"rosa! rosa!" alumínio em flor
e o sangue a se espalhar.

(essa é minha mesmo, inspirada nas flores do meio fio, mortas sempre a sangue frio)

[se encerra aqui a visita de schiele ao meu recôndido blog]

um nove nove ("toda ela")

2007-09-16T10:41:00.000-03:00

(schiele)

recolho as cinzas junto às frestras
compre a bicicleta

fumaça sem origem no cinzeiro...

O Demônio em meu quarto salta

Esta manhã para me ver

E, tentando apanhar-me em falta,

Diz-me: "Eu só queria saber,

Entre todas as coisas raras

De que é pródigo seu feitiço,

Entre as jóias negras ou claras

Que ao corpo lhe dão tanto viço

Qual a mais sublime". - Ó minha alma!

Respondeste ao Tinhoso então:

"Porque Ela éum bálsamo que acalma,

Não pode haver predileção.

E como tudo me extasia,

Não sei se nela algo me enfara.

Ela deslumbra como o Dia

E como a Noite nos ampara.

Seu corpo explêndido é regido

Por harmonias tão concordes

Que nunca pôde o humano ouvido

Escolher um dentre os acordes.

Ó mística transmutação

Que os sentidos num só resume!

Seu hálito faz a canção

E sua voz faz o perfume!"

(c. baudelaire, mon frère)

borboletas são acordes para as manhãs...

"Publicado na primeira edição de As flores do mal. Este poema foi inspirado por Mme. Sabatier, a grande paixão espiritual de Baudelaire, verdadeira antítese do amor carnal e voluptuoso que o poeta viveu com Jeanne Duval. [...] Baudelaire enviou este soneto a Mme. Sabatier a 16 de fevereiro de 1854."

qual a nossa música?

2007-09-16T01:13:00.000-03:00

não sei se você prefere a "balada do elevador"

eu prefiro as batidas do coração.

gosto delas lentas, quase fluidas...quase derretidas

eu prefiro que a gente se ame, tanto que seja difícil respirar...que a respiração fique lenta a ponto de transcender os segundos que separam o sangue nos ventrículos...

não sei se você prefere as marchinhas apaixonadas dos 60-70. eu prefiro os suspiros suspensos das melodias rasgadas, não exatamente datadas, dos que sofrem a dor do coração inchado.

prefiro esquecer que é preciso inspirar....e sentir seu aroma pela pele, pela língua, pelo cansaço.

eu prefiro as bolhas de sabão ao sol...o instante que antecede o estouro....as cores mais lindas do universo....

não sei se você prefere o anti-caspa ou o dos cabelos cacheados. prefiro o 2 em 1.

2 em 1

[schiele. "amantes"]

pra ficar vermelha

2007-09-13T02:10:00.001-03:00

isso é que é timidez....

faustina (ou o recolher das asas)

2007-09-11T19:15:00.000-03:00

(e. schiele. como sempre: por mim)

borboleta e sua bonequinha

2007-09-11T18:55:00.000-03:00

quanta leveza!

como os fios de cabelo castanho-dourados sob o sol e o vento

como o véu branco recém estendido sob a janela

como a língua deslizando sobre o chocolate com goiabada

como as mãos sob o rosto, limpando os cabelos para dar vista aos olhos

quanta confusão.

cada música escolhendo seu lar

cada verso, cada flecha. cada alvo

cada sorriso a fazer sentido.

tantos sentidos!

paladar para arrancar o folêgo

olhos que se fecham para voar

sons que rompem o comum

pele para aguentar o quer se derreter

o mundo todo...

... e a dor

e o meio fio....no final do túnel.

(palmas para egon schiele. salvou o post)

coleção de tédios (2) ou "o cego então ri..."

2007-09-05T09:09:00.000-03:00

-

"If I fell in love with you
Would you promise to be true
And help me understand

Cause I've been in love before
And I found that love was more
Than just holding hands

If I give my heart to you
I must be sure
From the very start
That you would love me more than hurt
If I trust in you oh please
Dont run and hide "

- Mostre-me, viajante... que cores as nuvens têm quando despencam do céu vermelho-coração.

(foi então nesse exato momento que o rosto do cego secou-se para cobrir com lágrimas o enorme abismo de sua escuridão)

coleção de tédios (1)

2007-09-01T19:40:00.000-03:00

Um viajante sentado à beira do mar, suspira profundamente a brisa oceânica e sonha. Eis que se aproxima um senhor, passos lentos e vacilantes. É cego.

- Olá. Tens um trocadinho?
- ... Não, desculpe.
- Tens um cigarro?
- Não fumo.

(O viajante pensa então que desperdício de vida é fumar. Afinal, para cada cigarro, cinco minutos a menos.)

- Posso me sentar?
- ...
- Obrigado.

(Em segundos, como os que separam um degrau do outro de uma escada simples de um prédio público, o viajante estremece...volta-se para o cego desesperado, horrorizado.)

- ESTOU CEGO! O-o-quê? Co-co-mo?
- ?
- O que você fez? Como fez isso? Pare imediatamente!!!

(O cego, sem entender, passa a examinar o homem ao seu lado com as mãos...ele parece normal)

- M-me largue! Isso é bruxaria? O que vai fazer agora? Me assaltar? Leve tudo e devolva minha vista. Ande logo!

(Sem dúvida, o viajante estava pouco preocupado com seus pertences pessoais...não tinha a intenção da riqueza. Mas morria só de pensar que poderia restar muito mais tempo sem contemplar aquele fim de dia maravilhoso, aquele descer do sol derretente.)

- Me diga, viajante? Como pode um cego cegar alguém? E por que faria isso?
- Inveja, ciúmes das cores? Não sei...resolva!
- ... Podes descrever o céu?
- Ora, pra quê?
- Para minha pessoa, queria muito conhecer as cores do pôr do sol...
- Ora, seu! Não vê que estou cego como você? Como posso descrever o céu?!
- Mas tu não te lembras?
- U-um pouco... isso me ajuda em alguma coisa???
- Talvez...se tu puderes lembrar, eu posso conhecer...e tu podes recuperar.
- Isso é ridículo. Como você pode conhecer o vermelho, o azul, o amarelo, todos os tons juntos misturados e entrelaçados às nuvens brancas [suspiro]...você só conhece o negro da escuridão que me faz viver agora.

(O cego se afasta, rindo.)

[fim do primeiro sonho]

*foto anônima

correspondências

2007-09-01T00:57:00.000-03:00

os amores verdadeiros só nascem do acaso?

conheço os que se apaixonaram no brilho dos olhos, num dia comum, acho que não sabem sequer se chovia ou não. não sei se lembram o dia certo. foi o choque do acaso, a experiência de cada um deles revisitada no exato momento em que se encontraram, na fração de segundos que antecede o próximo degrau de uma escada simples e empoeirada de um prédio público.

se amam apesar do casamento, da melancolia da intimidade, apesar das contradições todas multiplicadas por dois no "um" da relação.

as pessoas sempre dizem que o amor aparece nessa circunstância, "quando menos se espera". a correspondência entra em ação, aproxima e enraiza... faz perder os sentidos e a razão comum...

mas certamentamente isso ser a essência do processo de amar é a coisa mais desumana em que acreditar.

as pessoas precisam ser capazes de buscar o amor, assim como o esgrimista busca o ponto certo na disputa das espadas. o amor nasce também da ação heróica contra o isolamento.

"foi por medo de avião, que eu segurei pela primeira vez na tua mão. o gole de conhaque, aquele toque em teu cetim..."

.... taí outro acaso.

qual o nosso acaso? na ausência até aqui, precisamos buscar por ele, pra gente fazer sentido e quebrar o silêncio. mas pra isso, é preciso intenção, tentativa, erro, tentativa. talvez a pergunta ali precise então ser refeita.

até que se responda a pergunta certa, que é completamente desprovida de sentido quando feita em algo semelhante aos altares e cartórios, permaneço inquieta. mesmo sem um único acorde.

para sentir o aroma da pele, estradas paralelas são impossíveis

(em tempo: odeio o elogio por que ele é quase sempre sinônimo de uma atitude polida, mecânica, de convivência. a admiração sincera é desconfortável, intrigante, um reconhecimento da diferença que acrescenta algo, dá cor ao mundo cinza. o elogio é, ao contrário, medíocre.)

[imagem de john simpkins, "pavane von kilmt"]

caledoscópio (in)consciente

2007-08-31T09:44:00.000-03:00

"Picture yourself in a boat on a river

With tangerine trees and marmalade skies

Somebody calls you, you answer quite slowly

A girl with kaleidoscope eyes

Cellophane flowers of yellow and green

Towering over your head

Look for the girl with the sun in her eyes

And she's gone!"

(usbitú)

ódio ao elogio (ou a neurose da mediocridade)

2007-08-29T23:28:00.000-03:00

o que é sofrer da neurose da mediocridade?

depois que eu descansar o cérebro, eu respondo.

me aguarde.

valsinha da manhã

2007-08-29T08:17:00.000-03:00

as asas de uma borboleta se movimentam como acordes musicais, sabia?

são acordes sempre vacilantes, quase fracos, despencam sobre as folhas e flores de quando em quando.

e nesse instante, as asas se abrem lentamente para mostrar sua cor e desenho (ou a valsa de mil compassos)

bom diaaaaaaa!

são 8h25....falta pouco pràs 8h30.

Ao garoto das latitudes infinitas

2007-08-27T23:52:00.000-03:00

"- Diga, homem enigmático, de quem gosta mais? De seu pai, de sua mãe, de sua irmã, de seu irmão?

- Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.

- Amigos?

- Você usa de palavra cujo sentido até aqui desconheço.

- Pátria?

- Ignoro a que latitude se situa.

- Beleza?

- Deusa e imortal, de bom grado a amaria.

- O ouro?

- Odeio-o como você odeia a Deus.

- Mas de que gosta então, estrangeiro extraordinário?

- Das nuvens... as nuvens que passam...lá longe...lá longe...as maravilhosas nuvens".

(C. Baudelaire - "O Estrangeiro", em Spleen de Paris)

goodnight, my love

2007-07-31T22:51:00.000-03:00

"Good night, my love, the tired old moon is descending.
Good night, my love, my moment with you is now ending.
It was so heavenly, holding you close to me.
It will be heavenly to hold you again in a dream.
The stars above have promised to meet us tomorrow.
Till then, my love, how dreary the new day will seem.
So for the present, dear, we'll have to part.
Sleep tight, my love, good night, my love,
Remember that you're mine, sweetheart."
(Mack Gordon & Harry Revel)

2007-07-30T11:47:00.000-03:00

Hold me close and hold me fast

The magic spell you cast

This is la vie en rose

When you kiss me heaven sighs

And though I close my eyes

I see la vie en rose

When you press me to your heart

I’m in a world apart

A world where roses bloom

And when you speak...angels sing from above

Everyday words seem...to turn into love songs

Give your heart and soul to me

And life will always be

La vie en rose

(LA)

come on (come on, come on) sunshine

2007-07-29T17:36:00.000-03:00

I'll be with you soon, darling.
I've been waiting so long
To be where I'm going
In the sunshine of your love

O sol bate na parede, no colchão e então eu posso ver a melhor luz do dia.

2007-07-29T17:18:00.000-03:00

O que se escancara
Se encara
Abre o coraçãozinho
Assim? Aqui?

A melhor luz, às 8h30.
Fumaça às 8h30.

Dedos gelados às 8h30. As unhas vermelhas, descascadas.
Pés descalços.
Cabeça sob a coberta.
Às 8h30 da manhã.
Leve dor de cabeça (recente lembrança da noite anterior).

A sensibilidade da consciência, da loucura. Ou o ritmo em frenesi, ou o ritmo retardado da vontade de não fazer nada. Sem café, almoço, janta, mesa ou banho. Só a cama às 8h30.

Sentir, sentir, sentir...mais dolorido que respirar tossindo, que vomitar respirando.

Descartável copo de emoções plásticas. Reciclável paixão... sempre podre e viva ferida purulenta.

Fui recomendada ao sol das 8h30, ideal para secar feridas, perder empregos e paixões. Quis voltar ao médico, nada feito.

A preguiça, fiel, me acompanha. Tantos pontos são sinal do tabaco...respiração curta. Antes os pontos que os desapontamentos.

De acordo?

Eu escrevi isso tudo à lapis na porta do terceiro banheiro à direita, em Registro. (MENTIRA!)

com os estudantes, contra a ordem

2006-11-15T14:55:00.000-02:00

universidade de paris

2006-11-02T09:48:00.000-03:00

vallas

2006-10-30T08:55:00.000-03:00

documento

2006-10-30T08:49:00.000-03:00

Escrevo essas palavras sob fortes lágrimas, sob a incerteza da verdade sobre meus compromissos com a militância e ao mesmo tempo convencida de meus princípios. Escrevo essa carta na dúvida de meu caráter, da influencia do que é dominante sobre mim, e ao mesmo tempo com coragem para enfrenta-lo. Escrevo por que não quero mais ter medo da prisão sem muros.

O que é construir uma perspectiva militante coletiva? Como se estabelecem os marcos que definem os sujeitos que pretendemos próximos a nós hoje e construindo a história? Eu com certeza não sei responder a essas questões de forma plena e não sei se alguém consegue responder, no momento atual e talvez até aqui, sem contradições.

Apesar das incertezas, muitos chegaram até aqui lutando e muitos se solidarizaram a essas lutas. A expressão disso são transformações concretas, ora pequenas sem grandes esperanças de fazer tremer o edifício do sistema, ora mais radicalizadas, abertamente revolucionárias. A luta concreta e a solidariedade acabaram como elementares nesses processos.

Levando em conta o perfil do jovem estudante universitário – trabalhador ou não, se pode dizer que pelo menos solidariedade às lutas sociais é um sentimento passível de conquistar às massas estudantis. Na verdade, o movimento estudantil se esforça para que esse seja o mínimo de consciência comum entre os estudantes. Se esforça porque mesmo esse mínimo de rebeldia é contraponto à ideologia dominante e adquire status de tensão eminente, podendo se configurar em processos de tomada de consciência importantes entre os universitários. Essa consciência avançada, por sua vez, pode ou não se estender ao entendimento da importância dos jovens estarem organizados para além de seu local de atuação “movimento social”, em uma ferramenta que organize um processo total de transformação.

Se pode afirmar ainda que no neoliberalismo a organização da juventude para além de seu movimento social “setorizado” passa a ser uma medida fundamental (e não apenas importante) de superação da opressão de geração, por pelo menos dois motivos. O primeiro diz respeito a precarização e proletarização de massas jovens no mundo todo, bem como a flexibilização de direitos trabalhistas e previdenciários que garantem de antemão uma vida de exploração, violência e submissão ao capital. Vivemos momentos que retrocedem mesmo na própria radicalização da democracia burguesa já conquistada.

O segundo motivo, de gênese não imediatamente econômica, está ligada a determinação do sujeito jovem como o único capaz de negar como condição sine qua non para sua emancipação a ideologia do “fim da história”. Entendendo-se como desprovido das letras, palavras, frases e idéias que possam tecer o dia de amanhã, o jovem se revolta imediatamente contra as gerações vencedoras que o antecederam para cobrar a vontade de escrever sua história e redimir o passado. O jovem é o único capaz de romper o discurso da linearidade do tempo, arrancar o sorriso da razão cínica e montar o quebra-cabeça historiográfico de forma alternativa. Ele não tem nada a perder e sua história a ganhar.

O ímpeto pela construção do novo não é, no entanto, um fim, a consciência da juventude é um meio. Essa é uma constatação que deriva dois comentários. O primeiro diz respeito a luta dos jovens como um processo de questionamento da ordem que só pode ganhar conseqüência para a transformação radical se puder ser associado à luta de sujeitos históricos mais amplos e que contemplem a própria juventude. Nesse sentido, a consciência da juventude é um meio por que desenvolve uma especificidade e/ou porque está encerrada em uma tomada de consciência possível e mais ampla, numa relação dinâmica.

O segundo comentário que faz da consciência da juventude um meio diz respeito ao fato de que essa consciência se constrói em um processo de desconstrução de idéias já consolidadas. Isso significa que, embora exista o lado concreto, material, da consciência , não existe uma consciência jovem substantiva ou uma consciência-prêmio que se deve perseguir, como uma medalha. Se pretendêssemos quantificar “níveis” de entendimento “real” da realidade, provavelmente seria preciso determinar também de onde viriam tais padrões, o que provavelmente faria cessar o entendimento da dialética que movimenta as “visões de mundo”. Aliás, essa tentativa já foi feita e ficou registrada na história de importantes correntes de pensamento da esquerda mundial, especialmente as que dirigiram os PCs durante o século XX.

Como definir então o necessário compromisso que a juventude precisa estabelecer para refletir e organizar na prática e em pleno século XXI o pensamento revolucionário? Sem pretender responder a esse importante questionamento de forma plena, é possível traçar pelo menos três linhas gerais desse compromisso necessário no seio dos movimentos sociais jovens.

A formação política é a linha geral do compromisso com a práxis revolucionária entre os jovens. O estimulo a leitura, debate e intervenção publica individual e coletiva é uma prática elementar a todo movimento social e organização de juventude que ser pretende coerente a idéias como pluralidade, combatividade, radicalidade democrática.

Outra linha geral é a atitude coletiva, ou cultura alternativa de movimento. Não há vitória política nova, jovem, transformadora, sem a valorização da atitude coletiva. Não se está falando aqui de “encontros de dar e receber” mas da disposição para quebrar com o individualismo em toda a esfera política. A valorização dos espaços coletivos na política combate a pequenez e a intriga, vícios da velhacaria conservadora.

Para os conflitos presentes no interior dos espaços políticos, instâncias serão criadas. Não ouvidorias. Não se pode negar que no próprio movimento social e/ou organização existem diferenças, e mesmo disputas políticas mais sérias no que tange os rumos políticos dos mesmos. Para isso se organizam espaços coletivos de debate, deliberação e centralização democrática pela posição majoritária quando a articulação é mais orgânica. Isso tudo construído, antes de tudo, com respeito e não o esmagamento da diferença e das posições políticas minoritárias entre os jovens.

Pretendendo cessar qualquer vício de relação política, seja o construído na eficiente barganha pragmática da disputa por poder com um fim em si mesmo, análoga a acumulação do capital, seja na postura voluntarista de adesão à luta social como uma causa filantrópica, o que leva imediatamente ao paternalismo e a reprodução de toda a forma de opressão já conhecida, termino essa carta a um camarada, você.

VIVER E TER O CEMITÉRIO NA CABEÇA

2006-10-23T23:01:00.000-03:00

Essa é a foto da qual faço parte. Sou uma das pequenas faces ali, felizes, novas, livres. Essa é o momento em que me vejo eternizada na história, ao lado de outras pessoas, jovens na história.

Essa foto é tirada às portas da escancarada "prisão sem muros", destroçada pela força coletiva.

"O cronista que narra profusamente os acontecimentos, sem distinguir grandes e pequenos, leva com isso a verdade de que nada do que alguma vez aconteceu pode ser dado por perdido para a história. Certamente, só à humanidade redimida cabe o passado em sua inteireza. Isso quer dizer: só à humanidade redimida o seu passado tornou-se citável em cada um dos seus instantes. Cada um dos instantes vividos por ela torna-se uma citation à l'odre du jour - dia que é justamente, o do Juízo Final"

(Walter Benjamin, Tese III sobre a História)

EU SOU O SANGUE O DEFUNTO NO CHÃO DA FAVELA

2006-10-16T22:51:00.000-03:00

(fc)

algo novo na área...

2006-10-16T21:26:00.000-03:00

Não existe grades, mas sepultura daqui da detenção
Não há distinção de idade, sexo, cor,
Preto, branco, pivete, sejam bem vindos ao nosso corredor,
Eu vou botar fogo no colchão, eu vou buscar refém
Quero a presença de um juiz aqui tenho direitos também,Rebelião na minha mente, sangue e ódio
Ou cumprem a risca minhas exigências ou prepara a lista dosóbitos
Numero um, recuperação aos detentos das grades de ferro,
Numero dois, chega de cadáver, eu quero um breque no cemitério,
Numero três, eu quero usufruir dos dez direitos humanos,
Numero quatro, gambé desarmado bem longe dos manos,
Ei carcereiro até a próxima pode crê ,
Se eu não der fuga na noitada, amanhã a gente se vê.

(detenção sem muros, facção central)

opressão

2006-10-11T21:40:00.000-03:00

Ao contrário do que parece, é muito difícil falar das espeficidades opressoras do sistema em que vivemos. Toda opressão se encontra estruturada, como que colada, à outras opressões, sendo difícil identificar sua gênese, seu sujeito e seu objeto. Em conjunto, as opressões acirram o contexto de destruição das pessoas, umas pelas outras, sem que exista individualmente um "opressor" e ao mesmo tempo existindo simultaneamente multidóes oprimidas.

Eis um comentário preliminar....

agora tu tem jazz, jazz, jazz!!!!

2006-10-09T08:49:00.000-03:00

talvez escreva um poema com seu nome

2006-10-06T23:50:00.000-03:00

Eu coloquei Frida na chuva. Abri a janela para gritar o infinito. Ela estava lá, ensopada. Lágrimas da chuva sob os olhos. Os cabelos caídos no rosto, as mãos geladas, endurecidas.

A morte de quem não chora é a chuva. A alma de quem não chora é um pássaro que alça vôo quando a primeira gota cai. Os dedos se entreabrem, o cigarro cai.

Segredos são descobertos, a caixa preta que se esvai do olhar já sem espírito.

2006-09-24T12:29:00.000-03:00

Leon x Noel

2006-09-23T22:45:00.000-03:00

deserto em mim. chove.

Apesar das lágrimas do céu ...

... Se eu sair agora, a água da chuva pode me fazer fingir, colocar sob os olhos o que preciso, molhar a face.

.... Não posso chorar por que a ânsia é enorme, e toda lágrima é imediatamente sugada por mim, para dentro, preenche uma poça. Essa chaga infinitamente profunda que é o amor.

Sempre me disseram da frieza, e têm razão:
- Todo o calor é absorvido pela falta de palavras, de respostas.
- A frieza é como a estrutura, perde seu domínio no olhar distraído, no revelar do que não é intencional.

*É isso, sigo em tópicos. Talvez eles me ensinem a cientificizar essa dor de estômago. Esfregar o chão ajuda, mas só se for com os cabelos e a dois.

*Chorar é banalizar, sempre penso. Pobre! Pobre explicação. Fraca! Não é capaz de ver suas lágrimas por que estão tapando os buracos, como cola.

> > > >

Falta. Ah, Noel, como sinto e sentirei! Despede-se de mim como se não fizesse diferença. E não faz. Já não parece fazer diferença mesmo. Quero você ao contrário, quero você "Leon".

Noel
"boa noite, senhoras e senhores. começa e termina aqui mais uma declaração de 'roma'."

Fau
"boa noite. spartacus, faça alguma coisa!"

Leon sptcs.
"boa noite. em que posso ajudar?"

Fau
"fique comigo essa noite, e outras."

Noel
"não posso. estou em longa viagem para a terra do rei, mas trago uma declaração de 'roma'".

Leon
"infiel! infiel aos seus sentimentos!"

Fau
"spartacus, ele não ouve. você é meu, entende? dos meus pensamentos."

Leon
"sou? eu não existo, afinal?"

Noel
"não, você não existe. eu existo, e estou a caminho do rei. mas trago uma declaração de 'roma'".

Leon
"foi comigo? ele me ouve?"

Fau
"não! escute, spartacus. você não existe, eu existo, apesar das vontades dele."

Leon
"dama! quanto infortúnio! quanta tragédia! quanto desespero! desejo que você não exista, para que possamos não-existir juntos! saia da existência!"

Fau
"não posso. você não existe por que eu existo, entende? eu inventei você."

Leon
"mas..."

Fau
"não sei se agora farei com que você fique triste ou alegre, entende? você sou eu querendo que você seja outra pessoa."

Noel
"chegou minha hora, querida. parto antes da abóbora."

Fau
"spartacus! o que faremos?"

Leon
"não sei, estou preso. queria poder empunhar a espada sobre esse mensageiro. mas você me prende."

Fau
"não! você me prende! você é o amor quando tudo o que mais existe é roma"

Leon
"não entendo..."

Fau
"saia! me beije e saia!

Noel
"sim, preciso mesmo partir, o que faço com a mensagem de roma?"

Fau
"o que faz? leve-a com você, ela é seu rosto, seus braços, seu coração! leve-se consigo mesmo!"

Noel
"..."

Fau
"spartacus.... spartacus... me ajude"

Leon
"está doendo, certo?"

Fau
"sim, querido"

Leon
"e se eu disser que a amo?"

Fau
"eu saberei, de antemão."

Leon
"pois então, vale apena que eu exista "não-existindo"?"

Fau
"ainda não sei"

ainda não sei....

Famoso "Quem?"

2006-07-17T20:55:00.000-03:00

Sabe o dia em que vc sai, bebe e bate fotos com pessoas que nunca viu na vida?

Então....

(acima, Faustina e o famoso "quem")

duas cabeças?

2006-07-16T12:17:00.000-03:00

duas cabeças pensam melhor que uma....ou não.

beijos frios de campinas

2006-06-02T03:53:00.000-03:00

estou a digitar. mas antes, fui ao banheiro. é isso que importa. miro a parede de cerâmica*, uma conversa:

_____ Preciso te fazer uma pergunta.
_____ (silêncio)
_____ Tudo bem, faça.
_____ Mas essa pergunta eu preciso fazer com os olhos - me aproximo da parede, agora tímida.
_____ (silêncio cerâmico)
_____ Eu posso respondê-la com os lábios.
_____ (silêncio de fau).
_____ Responda.

Foi então que eu beijei a parede do banheiro, sentada. Línguas sobre a cerâmica, respiração. Lembro então que o xixi acabou, junto com a ansiedade de abrir a calça. Miro o papel higiênico, como quem oferece o pescoço.
_____ Ok. Valeu.

Mal me despeço daquela cerâmica sedutora, penso em escrever sobre o momento. Sento.

estou a digitar.

* cerâmica foi escolhida para substituição de última hora. não sei pronunciar ou escrever a palavra asuleijo. seria azuleijo? ou ajuleijo? ou ajuleiso? pouco importa.

looper

2006-06-01T19:50:00.000-03:00

God, help me.
She is the strangest girl
I've ever seen
Got to be
I'm falling in love
I'd better get my self a doctor
Before I need a priest

Her voice is like the sound of angels
Her laugh is like the sound of bells

One thing I just can't get over
It troubles me, you see

She's the weirdest freak
Who ever did breath...

é a última de hoje

2006-05-31T20:26:00.000-03:00

medusa
me tenha medo
me tenha longe

ou é pedra.

pessoa brush

2006-05-31T20:19:00.000-03:00

dedos e olhos.
cores do paint.
silêncio

marcas

2006-05-31T20:07:00.000-03:00

não vou deixar de ser isso. o carpet é o limite. a corcunda dói. os dedos sentem o suor. não deixo de ser. há lados mas eu só conheço um, em lágrimas.

imagem aberta

2006-05-28T19:25:00.000-03:00

(faustina)

(chico)

2006-05-28T19:15:00.000-03:00

Perdida na Avenida
Canta seu enredo
Fora do Carnaval

Perdeu a saia
Perdeu o emprego
Desfila natural

Esquinas
Mil buzinas
Imagina orquestras
Samba no charafiz

Viva a folia
A dor não presta
Felicidade sim

O sol ensolará a estrada
Dela
A lua alumiará o mar
A vida é bela
O sol
A estrada amarela

E as ondas, as ondas, as ondas, as ondas...

Bambeia
Cambaleia
É dura na queda
Custa cair
Em si

Largou família
Bebeu veneno
E vai morrer de rir

Vagueia
Devaneia
Já apanhou a beça

Mas pra quem sabe olhar
A flor também é
Ferida aberta
Que não se vê chorar

(chico)

faustina k

2006-05-23T17:09:00.000-03:00

frida

segundos passam pela segunda

2006-05-22T21:12:00.000-03:00

hoje é dia de caramujos. nada pode me deter. eu não posso me deter. que belo céu cinza. me recorda a terrinha. simples viver assim. fau em momento fauve. a neblina encobre. os vestígios se somam no copo. sou assim.

O amor, quando se revela...

2006-05-22T00:08:00.000-03:00

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente
Cala: parece esquecer
Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
Pra saber que a estão a amar!
Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

(Talvez Fernando Pessoa)

Edvard Munch

Os documentos de Noel

2006-05-22T00:04:00.000-03:00

Pensamentos

Recordações

2006-05-22T00:01:00.000-03:00

Lençol

Recordações

2006-05-21T23:57:00.000-03:00

Fau na carne

Afaste as asas

2006-05-21T23:52:00.000-03:00

Noel e Faustina em "Afaste as asas"

Ao amigo Noel

2006-05-21T23:40:00.000-03:00

Todo Noel sabe de toda Faustina

Falta tino: Faustina!

2006-05-21T23:15:00.000-03:00

Meu nome é Faustina, mas pode me chamar de Fau. Sou mulher, tenho o corpo de uma borboleta sem antenas e as belas asas. Sou assim, um inseto velho que a natureza não deixou completar a meta da forma. Não enxergo no escuro, mas posso respirar.

Escutem! Não vou matar saudades, não darei palpites, não termino nos minutos do cigarro torto. Não tenho tino. Sou Fau.
Fau
Fau
Fau.... vou pular sobre as velhas bacias de lata até que entortem.
Não posso escrever rimas, são muito tinadas. Mas sei que dos poemas o amor sempre é a ferida que coça e escorre.

fau, fau, fau, fau.
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